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Kiki

Admin — 2023-12-24T14:37:30Z

Kiki était un petit chien anglais à poil noir. Il avait de magnifiques yeux marron clair et intelligents. Ses longues oreilles douces oscillaient autour de sa tête à chaque mouvement, comme des pattes de mouche. Mais le plus important chez Kiki, c'était qu'il savait rire. Si on le caressait ou si on lui parlait bien, il retroussait sa lèvre supérieure, montrait ses dents blanches et riait, les rides autour de son museau se creusant gentiment.

Personne ne pouvait douter que Kiki vous souriait.

Personne ne savait comment Kiki était arrivé dans notre camp disciplinaire diabolique au bord des Pyrénées. Un jour, il était là et faisait son 'service' comme nous. Lorsque les sections de notre baraquement partaient tôt pour la corvée - le service de travail -, Kiki se tenait à côté d'un des chefs de section, qui était également prisonnier, et dès que nous nous mettions en marche en rang par trois, Kiki se mettait lui aussi au trot, sautait devant le premier groupe et aboyait de plaisir. Il nous accompagnait pour la construction des routes, pour les travaux des champs, pour la construction de notre cimetière ; il rentrait avec nous le soir.

Nous le gardions dans notre baraque des Brigades internationales d'Espagne.

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Les deux cents hommes robustes avaient besoin d'un être aimé. Il n'y avait pas de femmes. Kiki était notre préféré. Nous partagions avec lui le peu de viande de notre repas, nous brossions ses longs cheveux doux. Chaque groupe de la baraque avait une place d'hôte spéciale pour Kiki, car Kiki aimait changer de quartier de temps en temps. Sa préférence allait au jeune Berthel, un ouvrier viennois de vingt-et-un ans qui avait combattu dans le bataillon Tchapaïev sur le front de Cordoue et près de Madrid. Le soir, Berthel discutait pendant des heures avec Kiki dans son dialecte viennois ; Kiki le regardait de ses yeux intelligents, riait et pleurait de plaisir. Ce qui était également remarquable, c'est que Kiki n'acceptait de la nourriture que du personnel de notre baraque, de personne d'autre. Il connaissait chaque homme de la baraque. Il évitait autant que possible notre équipe de garde - la Garde mobile et les chefs des sergents. Kiki avait sans aucun doute du 'caractère'.

Un midi, Berthel, le garçon viennois, rentre chez lui avec son groupe, tout perturbé. Les gardes avaient essayé de 'jouer au football' avec lui, car il ne transportait pas assez vite les lourdes pierres de taille pour la construction des routes. 'Jouer au football', cela signifiait transporter trente, voire cinquante fois une lourde pierre de taille d'un poste à l'autre et vice-versa, à la vitesse la plus élevée. L'un des gardes mobiles ordonne : 'Coup de pied de coin ! - le prisonnier doit poser la pierre ; l'autre commande : 'But' ! - Le prisonnier doit alors reprendre la pierre et courir vers le premier garde mobile ; cela dure jusqu'à ce que le détenu essoufflé soit complètement épuisé. Berthel avait tout simplement refusé de supporter ce sadisme insensé. L'un des gardes l'avait frappé sur la tête avec sa courte matraque en bambou.

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Kiki avait alors sauté en aboyant contre le garde, lui avait arraché un morceau de son pantalon et avait disparu.

Depuis, Kiki déteste les gardes mobiles, il évite de loin les postes ; ils lui jettent des pierres.

Il n'a plus le droit d'entrer dans la baraque.

En plus des quatre centaines de gardes mobiles lourdement armés, deux compagnies d'un bataillon d'infanterie sont dehors pour nous surveiller. Ces fantassins, contrairement aux vieux gardes recrutés dans les colonies, sont des ouvriers et des paysans fraîchement mobilisés du sud de la France, de bons gars bien rigolos. Kiki n'était pas idiot quand il s'est installé chez eux.

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Un matin, à six heures, notre section a fait 'Au drapeau !' Notre section de prisonniers doit, avec une section du bataillon d'infanterie, rendre les honneurs au drapeau tricolore qui doit être hissé à l'entrée du camp. Nous marchons - notre chef de section en tête - vers la sortie du camp, nous tournons et nous nous mettons en place. Le détachement d'infanterie arrive à son tour, le clairon avec le clairon et l'officier en tête. Les fantassins sont en face de nous, en première ligne. Le caporal s'approche du poste de campement, qui déploie le drapeau en bas et arrange la corde pour le hisser. Les soldats en face de nous nous font des clins d'œil dans le dos de l'officier ; un gros type à la tête rouge fait des grimaces, un autre avance un peu la jambe, et Kiki commence sa gymnastique matinale en sautant par-dessus la jambe avancée du soldat. Nous avons du mal à nous retenir de rire. A ce moment-là, l'officier commande : 'Garde à vous ! Présentez les armes ! Au drapeau !' Le clairon du clairon retentit, les fantassins présentent le fusil, notre section de prisonniers tourne la tête vers la droite, où le drapeau tricolore s'élève lentement au mât du drapeau. Et le clairon sonne à nouveau. Cette fois-ci, Kiki, qui s'est posté à l'aile droite à côté du souffleur, se met à 'chanter', il chante comme une diva de l'opéra dans les notes les plus aiguës. L'ambiance solennelle est à l'agonie. Furieux, l'officier, la main sur le casque d'acier jusqu'à ce que le drapeau ait atteint le sommet du mât, regarde le kiki qui chante. Après le 'Repos !', il ordonne d'abattre le chien s'il se montre encore une fois dans le camp.

Le garde court après Kiki avec la crosse de son fusil et le chasse à l'extérieur par la porte du drapeau.

Bien entendu, Kiki est de retour au camp dès midi.

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Mais son bon sens lui dit clairement que le plus grand danger le guette maintenant du côté de la caserne ; il réapparaît donc entre nos baraques et l'enceinte métallique. Nous l'accueillons avec tous les honneurs. Chacun lui apporte un morceau de pain avec du fromage, un reste de viande.

Berthel est tout heureux. Il prend immédiatement Kiki dans son box en hauteur et entame avec lui une longue conversation, où les louanges et les reproches s'équilibrent. Il y a aussi 'l'Américain', un vieux marin qui, selon lui, a gagné mille dollars en une semaine à Los Angeles.

L'Américain se tourne vers Kiki : 'Petit fou, tu peux sortir des barbelés et rester chez nous de ton plein gré, petit fou' ! Mais voilà que Berthel prend la défense de Kiki : 'Il est justement des nôtres, il est ici volontaire, comme nous l'étions en Espagne !' Quoi qu'il en soit, Kiki est attaché à l'étage supérieur, à côté de la paillasse de Berthel. Pour l'instant, il ne doit pas se montrer à l'extérieur. A chaque coup de sifflet des gardes, à chaque signal du clairon, à chaque commandement, il hurle doucement ; il aimerait trop être là quand les camarades de la baraque s'avancent ou se retirent.

Et un midi, il est vraiment là. Nous venons de rejoindre la corvée en sections, quand - nous n'en croyons pas nos yeux - Kiki se tient comme autrefois à l'aile droite de la section, un bout de la corde arrachée encore autour du cou. L'un de nous le prend rapidement dans ses bras, à l'arrière. Mais comme nous nous éloignons, l'officier qui était de service à l'époque où Kiki 'chantait' se trouve malheureusement à la porte. Il ordonne de conduire le chien à l'écart et de l'abattre. Bien sûr, nous mettons Kiki à terre de manière à ce qu'il puisse s'échapper.

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Commence alors une chasse effrénée au chien de la part de tous les gardes mobiles présents dans le quartier. Kiki est poursuivi à travers les barbelés comme un grand criminel politique et on lui lance des pierres.

Mais Kiki est plus rapide. Finalement, les gardes l'ont placé entre les huit barrières en fil de fer à côté de la cantine de notre quartier. Mais ils ne peuvent pas l'atteindre. Tout le quartier - près de quinze cents hommes - s'est rassemblé près du barrage de fils de fer. Des mots méchants volent contre les gardes. Car Kiki est l'un des nôtres.

Nous aussi, un jour, nous pouvons nous retrouver ainsi suspendus aux barbelés.

Le chef des sergents intervient à son tour. Il ordonne à l'équipe de planter la baïonnette, comme s'il s'agissait de donner l'assaut à une position ennemie. Kiki est assis en silence dans les barbelés et nous regarde de ses yeux intelligents d'un air interrogateur. Nous nous tournons vers le chef des sergents : 'Chef, laissez-nous faire ! Nous attirons le chien dehors et nous le jetons dans la rue' ! Le sergent colonial nous regarde d'un air mauvais, comme s'il voulait dire : vous et le chien, vous êtes du même acabit ! Il prend maintenant lui-même une carabine et commence à piquer Kiki avec sa baïonnette. Kiki s'écarte de l'autre côté. De là aussi, les gardes piquent l'animal.

Kiki se met à hurler.

Nous aussi, nous commençons à hurler et à entonner des milliers de 'Huhuhuhu !' avec des sifflets et des cris de menace.

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C'est un concert infernal. Les sentinelles se retournent maintenant contre nous avec leurs pistolets et leurs baïonnettes. Le sergent-chef a sorti son sifflet pour donner l'alerte. La cantinière, 'la bonne mère' ou 'l'usurière', accompagnée de ses deux filles, la belle et pulpeuse Mimi, vingt ans, et Peppa, quinze ans, sont sorties de la cantine et se sont approchées des barbelés pour assister à ce spectacle palpitant. La bonne mère disparaît aussitôt en hurlant à la vue des baïonnettes pointées sur nous ; Mimi aussi se retire et ne fait que tendre la tête vers la porte.

Mais la petite Peppa se précipite contre le chef des sergents et lui arrache le sifflet de la bouche. Tout cela se passe à la vitesse de l'éclair.

Baïonnette au canon, les gardes nous poussent vers les baraquements.

Mais où est Kiki ?

Dans le tumulte, il s'est sauvé.

Le chef des sergents arrive furieux dans notre baraque ; nous devons nous mettre en rang : les gardes rampent en haut et en bas de nos places, ils mettent tout sens dessus dessous.

Kiki est introuvable.

Dans notre baraque, il y a un mouchard, 'Max le raton' ; nous lui avions un jour cousu un rat mort dans la manche de son uniforme pour le récompenser de ses cochonneries. Il a dû dénoncer Berthel. Le chef fait arrêter Berthel et l'emmène.

Au milieu de la nuit, un de nos cuisiniers arrive. Il cherche Berthel. Quand il apprend que Berthel est au cachot, il demande un camarade médecin.

Qu'est-ce qui se passe ?

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Il m'emmène derrière la cuisine, dans la réserve de bois et de charbon. Là, derrière une montagne de charbon, Kiki est allongé sur deux sacs. Il a un bandage fait de mouchoirs attachés ensemble autour de la patte arrière droite et autour des côtes. Il respire difficilement. Dans le tumulte, il s'est glissé à travers l'enclos de fils de fer. Des camarades l'ont rapidement relevé et emmené à l'arrière, vers la cuisine. Kiki remue la queue comme il me reconnaît - l'occupant de sa baraque. Il retrousse même les lèvres et essaie de rire. Mais il n'y parvient pas. La blessure est trop grave, non pas à la patte arrière, mais à la poitrine. Un coup de couteau a pénétré dans les poumons. Une épaisse croûte de sang est collée entre la cinquième et la sixième côte. Il respire très superficiellement pour faire bouger le moins possible ses poumons.

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Je précris du repos, du lait en boîte dissous comme régime et - cent pour cent de silence !

La même nuit, il se passe encore autre chose. Le lit supérieur, dans lequel se trouve 'Max le raton', s'effondre au milieu de l'obscurité dans un grand fracas. Certains se jettent sur le mouchard parce qu'il les aurait blessés dans leur chute. Le petit Max crie qu'on veut le tuer. Il n'est emmené à l'hôpital qu'au matin, avec un pied cassé. Il jure qu'il préfère traverser l'enfer pieds nus plutôt que d'entrer une seule fois de plus dans nos quartiers.

Nous sommes débarrassés de cet informateur. Mais à quel prix ?

Bien sûr, le lendemain matin, toute notre baraque sait où se trouve Kiki. Mais personne d'autre ne le sait. L'état de Kiki change fortement. Il ne boit que de la soupe au lait.

Au bout de cinq jours, Berthel sort enfin du cachot. Il a un pansement adhésif autour de la tête, son œil droit est bleu et vert, il a également perdu deux dents de devant. Nous lui préparons un accueil festif. Nos cuisiniers ont préparé des 'gnocchis' et des crêpes aux œufs.

Ce n'est que tard dans la soirée que nous lui révélons où se trouve Kiki.

Lorsque Berthel entre dans la cage, Kiki hurle de joie, il bondit, il lèche les mains et le visage de Berthel, il rit vraiment en retroussant les lèvres et en laissant apparaître ses dents du haut. Mais le saut de joie se paie cher. Kiki commence à cracher du sang.

Le lendemain midi, lorsque Berthel veut acheter une boîte de lait en conserve à la cantine, Peppa se tient derrière sa grande sœur Mimi. Elle regarde attentivement le visage meurtri de Berthel ; bien sûr, elle sait pourquoi Berthel a été arrêté ; et le Berthel se souvient parfaitement comment la jeune fille a sauté contre le chef des sergents avec un 'hijo de puta !' sauvage et lui a arraché le sifflet de signalisation des mains.

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Il s'était étonné qu'elle comprenne l'espagnol ; mais de ce côté-ci des Pyrénées aussi, il y a une population catalane et espagnole autochtone. Il regarde Peppa, et Peppa le regarde gravement ; soudain, elle plisse un œil comme un vieux camarade.

Pensif, Berthel traverse la cour poussiéreuse et noire et grise du camp avec sa boîte de lait en boîte et se dirige vers sa baraque. C'est alors qu'une main le saisit par l'épaule. 'Tu as oublié ta boîte de lait', dit Peppa ; et comme Berthel hésite, elle dit tout bas : 'Elle est de moi pour toi ! Salud !'

Elle retourne en courant à la cantine.

L'état de Kiki s'est considérablement détérioré depuis le saut de joie en l'honneur de Berthel. Il ne mange plus rien. Il faudrait du lait frais. Il faudrait l'emmener chez un vétérinaire. L'hématome commence à s'élargir !

Berthel obtient l'autorisation de la baraque de faire appel à Peppa. Comme Peppa livre de toute façon des marchandises à la cuisine, ce n'est pas difficile. Peppa apporte désormais chaque jour un demi-litre de lait frais avec la margarine et les paquets de pâtes. Elle s'accroupit devant Kiki et lui tend le petit bol, tandis que Berthel lui tient la tête. Kiki en avale docilement quelques gorgées. Mais il est déjà trop fatigué. Il boit aussi davantage par égard pour ses deux jeunes amis. Ils restent souvent assis pendant une heure entière dans l'abri près du camp de Kiki.

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D'abord, ils ne parlent qu'à Kiki, puis de Kiki, puis du camp, des sergents ; Peppa parle de la grande sœur Mimi qui, à la demande de sa mère, doit aller le soir chez les officiers pour que la mère garde la cantine ; aussi que les sergents voulaient la coffrer - la Peppa - une fois l'après-midi dans la salle de garde ; mais qu'elle avait frappé le chef des sergents au visage et mordu un autre au pouce jusqu'à ce que cette bête hurle de douleur.

Berthel doit lui parler de l'Espagne, Peppa a encore de la famille de l'autre côté des Pyrénées. C'est leur peuple, dont elle parle la langue, pour lequel le jeune Berthel s'est battu et dont il comprend la langue. Pourquoi s'est-il battu pour l'Espagne ? Et Berthel doit raconter comment - il y a trois ans - il a voulu se faufiler la nuit hors de la maison de sa mère - son père avait disparu pendant la Première Guerre mondiale, et la mère n'avait plus que lui, son fils - ; mais la mère l'a entendu, elle a sauté à la porte, elle s'est prosternée devant lui, elle lui a enlacé les genoux, il est tombé à terre avec elle, elle l'a supplié, par la Mère de Dieu elle l'a supplié, elle l'a giflé, elle l'a embrassé, mais il a réussi à se dégager ... il dut franchir de nombreuses frontières, il voulait lutter avec le peuple espagnol pour sa liberté ... et puis, après la défaite, dès janvier 1939, il s'est retrouvé derrière des barbelés à Saint-Cyprien, puis de nouveau dans un autre camp derrière des barbelés, puis ici derrière des barbelés.

'Et qu'écrit ta mère ?' Le Berthel se tait. 'Tu ne lui as pas écrit ?' 'Si'. 'Et elle ne t'a pas répondu ?' ' Peut-être qu'elle n'a pas reçu mes lettres'.

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Peppa a saisi sa main. Comme le Berthel la regarde, de grosses larmes coulent de ses grands yeux sombres. 'Pequenio !' dit-elle, bien qu'elle soit elle-même plus petite que Berthel. Berthel, gêné, cherche son mouchoir et l'essuie sur son visage. Kiki s'est approché. Il pousse doucement Berthel avec son museau. Peut-être considère-t-il que l'action de Berthel va trop loin ; peut-être est-il jaloux.

Depuis, les deux jeunes gens se rencontrent régulièrement chez Kiki. D'ailleurs, il n'est pas possible de trouver un vétérinaire ; ils sont tous au front.

Un jour, Peppa demande à Berthel : 'Tu ne veux pas être libre ? Je pourrais t'aider. Je connais un poste, il te laissera passer la nuit si je suis bon avec lui'.

Berthel lui explique qu'il ne veut pas se libérer tout seul, que ce n'est pas à lui seul d'en décider et qu'il préfère casser le nez du garde plutôt que de tolérer que Peppa 'soit bonne avec lui'.

'Tu lui casses le nez, Pequenio ?' rit Peppa ; puis elle embrasse Berthel sur la bouche, encore et encore, parce que cela lui fait du bien et parce que Berthel se tait, tandis que Kiki hurle doucement en même temps, cette fois il semble de plaisir. Mais Kiki s'arrête aussitôt, parce que même ce petit hurlement lui fait mal ; et pourtant, une fois, au signal du corniste 'Au drapeau !', il a chanté sans peine dans les notes les plus hautes.

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'A propos,' demande Peppa à Berthel, 'pourquoi ne peux-tu pas être libre, même si tu le veux toi-même ?'

Et le Berthel explique à sa petite amie ce qu'est la camaraderie, ce qu'est la solidarité, ce qu'est la discipline et l'obéissance volontaire.

Peppa doit aller voir s'il n'y a pas un vétérinaire en ville qui pourrait prescrire à Kiki un médicament pour la transpiration ou quelque chose contre l'infection de sa blessure à la poitrine. Comme elle doit se rendre en ville, nous lui donnons des lettres. On aurait pu simplement lui donner les lettres à sortir en cachette, comme cela s'est souvent produit. Mais Berthel pense qu'il est important de dire clairement à Peppa que c'est l'état de guerre, qu'elle risque quelque chose. Peppa répond qu'elle risquerait encore plus s'il le fallait. Nous recevons une réponse aux lettres au bout de deux jours seulement, et à nouveau directement par Peppa.

Peppa est une fille courageuse, intelligente et fiable. Elle est notre amie.

Elle le sera encore plus à la mort de Kiki.

Nous sommes huit, la nuit, dans l'étroite cage à charbon. Berthel tient Kiki sur ses genoux. Il lui mouille le museau avec du thé frais. Kiki lèche un peu. Il nous regarde l'un après l'autre. Il cherche quelque chose.

Alek dit alors à Berthel : 'Donne-le-moi ; il veut te voir !'

Berthel donne prudemment à Alek le Kiki mourant ; il se place devant lui, il lui parle doucement dans son dialecte viennois : 'Où est donc notre Kiki ? Où est donc notre chien ? Où est donc mon meilleur ami ?'

Et Kiki reconnaît son ami, il ne peut plus remuer la queue, mais il retrousse très nettement un peu la lèvre supérieure, de sorte que les dents blanches du haut clignotent. Kiki rit pour la dernière fois. Puis il ferme ses beaux yeux intelligents brun clair.

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'Kiki, je te le promets, ta mort sera inscrite sur la grande liste des comptes à régler !' dit l'Alek.

Toute la nuit, la baraque fait ses adieux à Kiki. Toujours cinq à dix hommes se faufilent dans la cour de nuit. Beaucoup pensent comme Alek. Toute la nuit, la baraque reste éveillée et parle de Kiki, le camarade décédé.

Peppa n'apprend la mort de Kiki que le lendemain midi. Pendant la nuit, elle est près des barbelés. On lui jette un petit sac. Elle a enterré Kiki dehors, en liberté. Elle nous a promis qu'un jour, elle nous montrerait sa tombe.

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Kiki

Friedrich Wolf — 2023-12-24T14:33:12Z

Kiki war ein kleiner schwarzhaariger englischer Hühnerhund. Er hatte wunderbare, kluge, hellbraune Augen. Seine langen weichen Ohren pendelten bei jeder Bewegung wie Fliegenklappen um seinen Kopf. Das wichtigste an Kiki aber war, daß er lachen konnte. Wenn man ihn streichelte oder gut mit ihm redete, dann zog er seine Oberlippe hoch, zeigte seine weißen Zähne und lachte, die Falten um seine Schnauze verzogen sich freundlich.

Niemand konnte zweifeln, daß Kiki einen anlachte.

Wie Kiki in unser teuflisches Straflager am Rande der Pyrenäen gekommen war, wußte niemand. Eines Tages war er da und machte »Dienst« wie wir. Wenn die Sektionen unserer Baracke früh zur Corvée — zum Arbeitsdienst — antraten, dann stand Kiki neben einem der Sektionsführer, die ebenfalls Gefangene waren, und sobald wir in Dreierreihen losmarschierten, setzte sich auch Kiki in Trab, sprang vor der ersten Gruppe her und bellte vor Vergnügen. Er begleitete uns zum Straßenbau, zur Feldarbeit, zum Bau unseres Friedhofes; er kehrte abends mit uns heim.

Wir hielten ihn in unserer Baracke der spanischen Interbrigaden.

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Die zweihundert kräftigen Männer mußten an einem Wesen ihre Liebe auslassen. Es gab keine Frauen. Kiki war unser Liebling. Wir teilten mit ihm das wenige Fleisch unseres Essens, wir bürsteten sein langes weiches Haar. Jede Gruppe in der Baracke hatte für Kiki einen besonderen Gastplatz, da Kiki es liebte, ab und zu sein Quartier zu wechseln. Am liebsten lag er bei dem jungen Berthel, einem einundzwanzigjährigen Wiener Arbeiter, der im Tschapajew-Bataillon an der Cordovafront und bei Madrid gekämpft hatte. Berthel unterhielt sich abends stundenlang in seinem Wiener Dialekt mit Kiki; Kiki schaute ihn mit seinen klugen Augen an, lachte und heulte vor Vergnügen. Bemerkenswert war auch, daß Kiki nur von der Belegschaft unserer Baracke Fressen annahm, von niemandem sonst. Er kannte jeden einzelnen Mann der Baracke. Unserer Wachmannschaft — der Garde mobile und den Sergeantchefs — ging er möglichst aus dem Wege. Kiki hatte zweifellos »Charakter«.

Eines Mittags kommt Berthel, der Wiener Junge, ganz verstört mit seiner Gruppe heim. Die Gardisten hatten versucht, draußen mit ihm »Fußball zu spielen«, weil er nicht schnell genug die schweren Bruchsteine für den Straßenbau schleppte. »Fußballspielen« — das hieß, dreißig-, ja fünfzigmal einen schweren Bruchstein in schärfstem Tempo von einem Posten zum andern und wieder zurück zu schleppen. Der eine Mobilgardist kommandiert: »Eckball!« — der Gefangene muß den Stein hinlegen; der andere kommandiert: »Tor!« — der Gefangene muß den Stein nun wieder hochnehmen und damit zu dem ersten Garde mobile rennen; das geht so lange, bis der atemlose Häftling völlig erschöpft ist. Berthel hatte sich einfach geweigert, diesen sinnlosen Sadismus zu ertragen. Einer der Gardisten hatte ihm mit dem kurzen Bambusknüppel über den Kopf geschlagen.

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Da sprang Kiki bellend gegen den Posten, riß ihm ein Stück aus der Hose und verschwand.

Seither haßt Kiki die Mobilgarde, er geht den Posten in weitem Bogen aus dem Wege; sie werfen mit Steinen nach ihm.

Er darf nicht mehr in die Baracke.

Außer den vier Hundertschaften schwerbewaffneter Garde mobile liegen noch zwei Kompanien eines Infanteriebataillons draußen zu unserer Bewachung. Diese Infanteristen sind im Gegensatz zu den aus den Kolonien herangezogenen alten Gardisten frisch mobilisierte Arbeiter und Bauern aus Südfrankreich, gute, lustige Kerle. Kiki war nicht dumm, als er zu ihnen übersiedelte.

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Eines Morgens früh um sechs Uhr hat unsere Sektion » Au drapeau!« Unsere Gefangenensektion muß gemeinsam mit einem Zug des Infanteriebataillons der am Lagereingang zu hissenden Trikolore die Ehrenbezeigung erweisen. Wir marschieren — unser Sektionsführer an der Spitze — zum Lagerausgang, schwenken ein und nehmen Aufstellung. Jetzt kommt auch das Infanteriedetachement, der Hornist mit dem Clairon und der Offizier an der Spitze. Die Infanteristen stehen uns gegenüber in Front. Der Korporal tritt zum Lagerposten, der unten die Fahne entfaltet und die Leine zum Hissen ordnet. Die Soldaten uns gegenüber zwinkern uns hinter dem Rücken des Offiziers zu; ein dicker Kerl mit rotem Kopf schneidet Grimassen, ein anderer streckt das Bein etwas vor, und Kiki beginnt seine Morgengymnastik, indem er über das vorgestreckte Bein des Soldaten hin und her springt. Wir können uns nur mühsam das Lachen verkneifen. In diesem Augenblick kommandiert der Offizier: »Garde à vous! Présentez les armes! Au drapeau!« Das Clairon des Hornisten schmettert, die Infanteristen präsentieren das Gewehr, unsere Gefangenensektion reißt die Köpfe nach rechts herum, wo langsam die Trikolore am Fahnenmast hochsteigt. Und wieder schmettert der Hornist. Diesmal beginnt Kiki, der sich am rechten Flügel neben dem Bläser postiert hat, zu »singen«, er singt wie eine Operndiva in den höchsten Tönen. Die feierliche Stimmung ist zum Teufel. Wütend schaut der Offizier, die Hand am Stahlhelm, bis die Fahne die Mastspitze erreicht hat, auf den singenden Kiki. Nach dem »Repos!« befiehlt er, den Hund zu erschießen, falls er sich noch einmal im Lager sehen ließe.

Der Posten rennt mit dem Gewehrkolben hinter Kiki her und jagt ihn durch die Fahnenpforte hinaus ins Freie.

Natürlich ist Kiki schon mittags wieder im Lager.

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Sein Hundeverstand sagt ihm jedoch ganz klar, daß jetzt auf der Kasernenseite für ihn die größte Gelahr droht; also taucht er wieder zwischen unsern Baracken und dem Drahtverhau auf. Er wird mit allen Ehren von uns empfangen. Jeder bringt ihm ein Stückchen Brot mit Käse, einen Fleischrest.

Berthel ist ganz glücklich. Er nimmt Kiki sofort hinauf zu sich in seine hochgelegene Box und beginnt ein langes Gespräch mit ihm, in dem Lob und Tadel sich die Waage halten. Da ist auch »der Amerikaner«, ein alter Seemann, der — wie er behauptet — in Los Angeles in einer Woche eintausend Dollar verdient hatte.

Der Amerikaner wendet sich zu Kiki: »Du kleiner Wahnsinniger, kannst aus dem Stacheldraht heraus und bleibst doch freiwillig bei uns, du kleiner Irrer!« Aber jetzt verteidigt Berthel den Kiki: »Er gehört eben zu uns, er ist hier ein Freiwilliger, so wie wir es in Spanien waren!« Auf jeden Fall aber wird Kiki in der oberen Etage neben Berthels Strohsack angebunden. Er soll sich vorerst nicht draußen zeigen. Bei jedem Pfiff der Garden, bei jedem Signal des Clairons, bei jedem Kommando heult er leise vor sich hin; er möchte zu gern dabeisein, wenn die Kameraden der Baracke antreten oder abmarschieren.

Und eines Mittags ist er wirklich dabei. Wir sind gerade in Sektionen zur Corvée angetreten, da — wir trauen unsern Augen nicht — steht Kiki wie einst am rechten Flügel der Sektion, ein Stück der abgerissenen Leine noch um den Hals. Einer von uns nimmt ihn schnell in den Arm ins hintere Glied. Doch wie wir abmarschieren, ist zum Unglück der Offizier am Tor, der damals, als Kiki »sang«, Fahnendienst hatte. Er befiehlt, den Hund abseits zu führen und zu erschießen. Wir setzen natürlich Kiki so auf die Erde, daß er entspringen kann.

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Und nun beginnt eine wilde Jagd sämtlicher im Quartier anwesenden Mobilgardisten nach dem Hund. Man hetzt Kiki wie einen schweren politischen Verbrecher durch den Stacheldraht hin und her und wirft mit Steinen nach ihm.

Aber Kiki ist schneller. Schließlich haben ihn die Posten zwischen dem achtfachen Drahtverhau neben der Kantine unseres Quartiers gestellt. Doch sie kommen nicht an ihn heran. Das ganze Quartier — fast fünfzehnhundert Mann — hat sich am Drahtverhau versammelt. Es fliegen böse Worte gegen die Garden. Denn Kiki ist einer der Unsern.

Auch wir können eines Tages so im Stacheldraht hängen.

Jetzt tritt der Sergeantchef hinzu. Er befiehlt der Mannschaft, das Bajonett aufzupflanzen, als ginge es zum Sturm gegen eine feindliche Stellung. Kiki sitzt schweigend im Stacheldraht und schaut mit seinen klugen Augen fragend zu uns herüber. Wir wenden uns zu dem Sergeantchef: »Chef, lassen Sie uns machen! Wir locken den Hund heraus und werfen ihn auf die Straße!« Der Kolonialsergeant sieht böse auf uns, als wolle er sagen: Ihr und der Hund, das ist das gleiche Kaliber! Er nimmt jetzt selbst einen Karabiner und beginnt, mit dem Bajonett nach Kiki zu stechen. Kiki weicht nach der anderen Seite aus. Auch von dort stechen die Garden jetzt nach dem Tier.

Kiki heult.

Auch wir beginnen zu heulen und ein tausendfaches »Huhuhuhu!« mit Pfeifen und Drohrufen anzustimmen.

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Es ist ein Höllenkonzert. Die Wachposten wenden sich jetzt mit Kolben und Bajonett gegen uns. Der Sergeantchef hat seine Trillerpfeife hervorgezogen, um das Alarmsignal zu geben. Auch die Kantinenverwalterin, »la bonne mère« oder »die Wuchertante«, mit ihren beiden Töchtern, der schönen, üppigen zwanzigjährigen Mimi und der fünfzehnjährigen Peppa, sind zu diesem aufregenden Schauspiel aus der Kantine an den Stacheldraht getreten. La bonne mère verschwindet sofort wieder schreiend, wie sie die auf uns gerichteten Bajonette sieht; auch Mimi zieht sich zurück und streckt nur noch den Kopf zur Tür hinaus.

Doch die kleine Peppa rennt gegen den Sergeantchef und reißt ihm die Signalpfeife vom Mund. Das alles geschieht blitzschnell.

Mit vorgehaltenem Bajonett treiben die Garden uns in die Baracken.

Aber wo ist Kiki?

In dem Tumult hat er sich gerettet.

Der Sergeantchef kommt wütend in unsere Baracke; wir müssen antreten: die Gardisten kriechen oben und unten durch unsere Plätze, sie stellen alles auf den Kopf.

Kiki ist nicht zu finden.

In unserer Baracke liegt ein Spitzel, »das Rattenmäxle«; wir hatten ihm einmal zur Belohnung für seine Schweinereien eine tote Ratte in den Rockärmel eingenäht. Er muß den Berthel verpfiffen haben. Der Chef läßt den Berthel festnehmen und abführen.

Mitten in der Nacht kommt einer unserer Köche. Er sucht den Berthel. Als er hört, daß der Berthel im Arrest ist, verlangt er einen Kameraden, der Arzt sei.

Was ist los?

(301)

Eir führt mich hinter die Küche, in den Verschlag für Holz und Kohlen. Dort, hinter einem Berg von Kohlen, liegt Kiki auf zwei Säcken. Er hat einen Verband aus zusammengebundenen Taschentüchern um die rechte Hinterpfote und um die Rippen. Er atmet schwer. Er ist in dem Tumult durch das Drahtverhau gekrochen. Kameraden haben ihn schnell hochgenommen und nach hinten zu der Küche gebracht. Kiki wedelt mit dem Schwanz, wie er mich — den Insassen seiner Baracke — erkennt. Er zieht sogar die Lippen nach oben und versucht zu lachen. Aber es gelingt ihm nicht. Die Verletzung ist zu schwer, nicht an der Hinterpfote, wohl aber an der Brust. Ein Stich ist in die Lunge gegangen. Zwischen der fünften und sechsten Rippe klebt eine dicke Blutkruste. Er atmet sehr flach, um die Lunge möglichst wenig zu bewegen.

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Ich ordne Ruhe an, aufgelöste Büchsenmilch als Diät und — hundert Prozent Schweigen!

In der gleichen Nacht geschieht noch etwas anderes. Die obere Box, in der »das Rattenmäxle« liegt, bricht mitten in der Dunkelheit mit großem Getöse zusammen. Einige werfen sich auf den Spitzel, weil er sie im Fall verletzt habe. Mäxchen schreit, man wolle ihn töten. Er wird erst am Morgen mit gebrochenem Fuß ins Hospital gebracht. Er schwört, er wolle lieber barfuß durch die Hölle gehen, als noch ein einziges Mal unser Quartier betreten.

Diesen Spitzel sind wir los. Aber um welchen Preis?

Natürlich weiß am nächsten Morgen doch unsere ganze Baracke, wo Kiki sich befindet. Aber sonst erfährt es niemand. Kikis Zustand wechselt stark. Er trinkt nur die Milchsuppe.

Nach fünf Tagen kommt Berthel endlich aus dem Cachot. Er hat einen Klebeverband um den Kopf, sein rechtes Auge ist blau und grün, auch hat er zwei Vorderzähne verloren. Wir bereiten ihm einen festlichen Empfang. Unsere Köche haben »Nockerln« und Eierkuchen gebacken.

Erst spätabends verraten wir ihm, wo Kiki liegt.

Wie der Berthel den Verschlag betritt, heult Kiki vor Freude, er springt auf, er leckt Berthels Hände und Gesicht, er lacht jetzt richtig, indem er die Lippen hochzieht und die oberen Zähne sehen läßt. Aber der Freudensprung ist teuer bezahlt. Kiki beginnt Blut zu spucken.

Als am nächsten Mittag Berthel eine Dose Büchsenmilch in der Kantine kaufen will, steht Peppa hinter ihrer großen Schwester Mimi. Sie schaut aufmerksam auf Berthels zerschlagenes Gesicht; natürlich weiß sie, weshalb Berthel verhaftet worden war; und der Berthel entsinnt sich genau, wie das junge Mädel mit einem wilden »hijo de puta!« gegen den Sergeantchef sprang und ihm die Signalpfeife aus der Hand riß.

(303)

Er hatte sich gewundert, daß sie spanisch verstand; aber auch diesseits der Pyrenäen ist katalanische und spanische Urbevölkerung. Er schaut auf Peppa, und Peppa schaut ernst auf ihn; plötzlich kneift sie das eine Auge zu wie bei einem alten Kameraden.

Nachdenklich geht der Berthel mit seiner Dose Büchsenmilch über den staubigen, schwarzgrauen Hof des Lagers zu seiner Baracke. Da faßt ihn eine Hand an der Schulter. »Du hast deine Dose Milch vergessen!« sagt Peppa; und wie der Berthel zögert, meint sie leise: »Sie ist von mir für dich! Salud!«

Sie rennt zur Kantine zurück.

Kikis Befinden hat sich seit dem Freudensprung zu Berthels Ehren erheblich verschlechtert. Er nimmt nichts mehr zu sich. Man müßte frische Milch haben. Man müßte ihn hinausschaffen zu einem Veterinär. Der Bluterguß beginnt zu vereitern!

Berthel erhält von der Baracke die Erlaubnis, Peppa zu Rate zu ziehen. Da Peppa sowieso Waren an die Küche liefert, ist das nicht schwierig. Peppa bringt jetzt täglich mit der Margarine und den Nudelpaketen einen halben Liter frische Milch. Sie hockt vor Kiki und hebt ihm das Schälchen hin, während Berthel ihm den Kopf hält. Kiki schlappert gehorsam ein paar Schlücke. Doch schon ist er zu müde. Er trinkt auch mehr seinen beiden jungen Freunden zuliebe. Die beiden sitzen oft eine ganze Stunde lang in dem Schuppen an Kikis Lager.

(304)

Erst sprechen sie nur zu Kiki, dann über Kiki, dann über das Lager, die Sergeanten; Peppa spricht über die größere Schwester Mimi, die auf Wunsch der Mutter abends zu den Offizieren gehen muß, damit die Mutter die Kantine behält; auch daß die Sergeanten sie — die Peppa — einmal nachmittags in der Wachstube hoch nehmen wollten; aber daß sie dem Sergeantchef ins Gesicht geschlagen und einen andern in den Daumen gebissen hatte, bis dieses Biest vor Schmerz brüllte.

Der Berthel muß ihr von Spanien erzählen, Peppa hat noch Verwandte jenseits der Pyrenäen. Es ist ihr Volk, dessen Sprache sie spricht, für das der junge Berthel gekämpft hat, dessen Sprache auch er versteht. Weshalb er eigentlich für Spanien kämpfte? Und der Berthel muß erzählen, wie er — vor drei Jahren — nachts heimlich aus dem Haus seiner Mutter schleichen wollte — sein Vater war im ersten Weltkrieg verschollen, und die Mutter hatte nur noch ihn, ihren Sohn —; aber die Mutter hörte es, sie sprang zur Tür, sie warf sich vor ihm nieder, sie umschlang seine Knie, er fiel mit ihr zu Boden, sie flehte ihn an, bei der Mutter Gottes flehte sie ihn an, sie ohrfeigte ihn, sie küßte ihn, doch es gelang ihm, sich loszureißen ... er mußte über viele Grenzen, er wollte mit dem spanischen Volk für dessen Freiheit kämpfen ... und dann kam er nach der Niederlage, schon im Januar 1939, in
Saint-Cyprien hinter Stacheldraht und wieder nach einem anderen Lager hinter Stacheldraht und dann hier hinter Stacheldraht.

»Und was schreibt deine Mutter?« Der Berthel schweigt. »Hast du ihr nicht geschrieben ?« »Doch.« »Und sie hat dir nicht geantwortet ?« » Vielleicht hat sie meine Briefe nicht bekommen.«

(305)

Peppa hat seine Hand gefaßt. Wie der Berthel sie anschaut, rinnen dicke Tränen aus ihren großen dunklen Augen. »Pequenio!« sagt sie, obwohl sie selbst kleiner ist als Berthel. Berthel sucht verlegen sein Taschentuch und wischt ihr damit über das Gesicht. Kiki ist herangerutscht. Er stößt den Berthel leise mit seiner Schnauze. Vielleicht hält er die Handlung Berthels für zu weitgehend; vielleicht ist er eifersüchtig.

Seitdem treffen sich die beiden jungen Menschen regelmäßig bei Kiki. Es ist übrigens kein Veterinär aufzutreiben; sie befinden sich alle an der Front.

Einmal fragt Peppa den Berthel: »Möchtest du nicht frei sein? Ich könnte dir helfen. Ich kenne einen Posten, er läßt dich nachts durch, wenn ich gut zu ihm bin.«

Der Berthel erklärt ihr, daß er nicht allein sich befreien wolle, daß er allein darüber nicht zu entscheiden habe und daß er lieber dem Gardisten die Nase einschlüge, als dulde, daß Peppa »gut zu ihm sei«.

»Die Nase schlägst du ihm ein, Pequenio?« lacht Peppa; und dann küßt sie den Berthel auf den Mund, immer wieder, weil ihr das gut tut und weil Berthel stillehält, während Kiki leise dazu heult, diesmal scheint es vor Vergnügen. Aber Kiki setzt gleich wieder ab, denn sogar dies bißchen Heulen tut ihm weh; und doch hat er einst bei dem Signal des Hornisten »Au drapeau!« mühelos in den höchsten Tönen gesungen.

(306)

»Übrigens«, fragt Peppa den Berthel, »weshalb darfst du nicht frei sein, auch wenn du selbst möchtest ?«

Und der Berthel erklärt seiner kleinen Freundin, was Kameradschaft ist, was Solidarität ist, was Disziplin und freiwilliger Gehorsam ist.

Peppa soll nachschaun, ob in der Stadt nicht doch ein Veterinär zu finden sei, der für Kiki eine Schwitzmedizin oder etwas gegen den Brusteiter verschreiben könne. Da sie nun einmal in die Stadt muß, geben wir ihr Briefe mit. Man hätte die Briefe einfach so zum Herausschmuggeln geben können, wie das oft geschah. Aber der Berthel hält es für richtig, der Peppa klar zu sagen, daß Kriegszustand herrscht, daß sie etwas riskiert. Peppa antwortet, sie würde noch mehr riskieren, wenn es nötig wäre. Auf die Briefe erhalten wir schon nach zwei Tagen Antwort und wieder direkt durch Peppa.

Peppa ist ein mutiges, kluges und zuverlässiges Mädel. Sie ist unsere Freundin.

Sie wird es noch mehr, wie Kiki stirbt.

Wir stehen — acht Mann — nachts in dem engen Kohlenverschlag. Berthel hält Kiki in seinem Schoß. Er feuchtet ihm die Schnauze mit kühlem Tee. Kiki leckt ein bißchen. Er schaut uns der Reihe nach an. Er sucht etwas.

Da sagt Alek zu Berthel: »Gib ihn mir; er will dich sehen!«

Vorsichtig gibt Berthel dem Alek den sterbenden Kiki; er stellt sich vor ihn, er spricht leise zu ihm in seinem Wiener Dialekt: »Wo ist denn unser Kiki? Wo ist denn unser Hund? Wo ist denn mein bester Freund ?«

Und Kiki erkennt den Freund, er kann nicht mehr mit dem Schwanz wedeln, aber er zieht ganz deutlich die Oberlippe ein wenig hinauf, daß die weißen oberen Zähne blinken.

(307)

Kiki lacht zum letztenmal. Dann schließt er seine klugen, schönen hellbraunen Augen. »Kiki, das verspreche ich dir, dein Tod kommt mit auf die große Abrechnungsliste!« sagt der Alek.

Die ganze Nacht nimmt die Baracke Abschied von Kiki. Immer fünf bis zehn Mann schleichen über den nächtigen Hof. Viele denken wie Alek. Die ganze Nacht liegt die Baracke wach und spricht von Kiki, dem toten Kameraden.

Peppa erfährt Kikis Tod erst am folgenden Mittag. In der Nacht ist sie am Stacheldraht. Wir werfen ihr einen kleinen Sack hinüber. Sie hat Kiki draußen in der Freiheit begraben. Sie hat uns versprochen, eines Tages wird sie uns sein Grab zeigen.

(308)

Cora aux yeux vairons

Admin — 2023-12-24T13:20:01Z

Cora aux yeux vairons

Pit et Menne, deux garçons rhénans de douze ans, avaient, comme tous les vrais garçons, des jeux et des occupations particulières selon la saison.

Au printemps, lorsque le Rhin en crue charriait de loin des troncs d'arbres arrachés et des parties de plantes rares, ils 'débarquaient' d'un radeau, à l'aide d'une longue ligne lestée de pierres, des 'racines de Suisse' et de l'acore, qu'ils vendaient à la pharmacie comme remède contre les maux de dents. En été, le principal revenu des écoliers entre Düsseldorf et Mayence consistait à 'faire la roue'. Les 'artistes de roue' rhénans étaient réputés dans le monde entier. Le Baedeker les mentionnait avec une étoile juste à côté de la maison de Beethoven à Bonn et de la Lorelei près de Sankt Goar. Lorsqu'un bateau à vapeur de passagers accostait au débarcadère, nous, les jeunes, étions déjà sur la rive, prêts à partir ; et lorsque les voyageurs de plaisance entraient dans le pays, nous commencions à nous lancer dans un tourbillon frénétique, chacun d'entre nous accompagnant 'son' client en battant la roue jusqu'à la 'Flotte' ou l'hôtel 'Wilder Mann', ce qui nous valait parfois un centime de la part des étrangers amusés.

(284)

Un code de déontologie très strict régnait parmi les rabatteurs ; il n'y avait pas de concurrence entre eux. Le produit de la vente était généralement transformé à parts égales en billes, en bâtons de réglisse, en sucreries ou en feux d'artifice.

En automne, il était interdit de se rendre dans les vignobles - bien sûr avant que les vendanges ne soient terminées et que les mannequins de paille ne soient brûlés - et au début de l'hiver, on chassait le corbeau et le lièvre.

Bien entendu, chaque vrai garçon avait 'son' chien de chasse, dont le propriétaire était toutefois l'un des commerçants aisés, des fabricants de grès ou des hauts fonctionnaires.

Pit avait donc lui aussi une chienne de chasse, Cora, un pointer anglais au poil lisse. Le propriétaire de Cora était le fabricant de grès Dönges. Mais Cora écoutait Pit en cas de décision. Lorsque Monsieur Dönges appelait Cora avec son sifflet et que Pit, invisible quelque part, sifflait brièvement sur deux doigts, la chienne se décidait infailliblement pour Pit après un bref combat de l'âme. Voici ce qu'il en était. D'après les histoires indiennes, Pit savait comment on peut attacher les chiens de chasse en leur passant souvent sous le nez un mélange de crachat, de cheveux broyés et de sueur, en disant : 'Fils (fille) d'une chienne, rien ne nous séparera plus jamais ! Nous entrerons un jour ensemble dans les terrains de chasse éternels du grand Manitou !'

Tout cela, Pit l'avait consciencieusement exécuté. De plus, il a volé chaque bouchée de sa bouche pour son amie aux cheveux blancs et aux taches rouges.

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Il faut encore mentionner une caractéristique particulière de Cora : elle avait des yeux de couleurs différentes, l'un bleu clair et l'autre marron. Menne, le fils du maître boulanger Schmitz et ami de Pit, l'appelait par gentille dérision Cora yeux vairons.

C'est en décembre, pendant les vacances de Noël, que Menne vint chez Pit avec son nouveau fusil pour l'inviter à chasser sur 'l'île aux corbeaux'. Mais Pit décida qu'ils devaient chasser des lièvres et des perdrix, et il voulait bien sûr que les talents de Cora brillent de mille feux sur le terrain.

Ils partirent donc, Cora 'au pied', Menne le fusil chargé sous le bras, Pit sa fronde à la main, la pierre sur le cuir. Ils choisirent le plateau près de Windhausen, peu fréquenté par les chasseurs. C'était une fin de journée de décembre.

(286)

Le Rhin s'étendait en dessous d'eux comme un ruban bleu-vert métallique. A l'ouest, les cônes de basalte sombres du Plaidter Hummerich et des autres cratères de l'Eifel se détachaient sur le ciel brun rouille. Les garçons frissonnèrent.

Cora suivait toujours à pied.

Soudain, Menne lève le flobert ; mais le plomb manque le lièvre en fuite et Cora doit être sifflée. Le coup de feu suivant appartient donc à Pit.

'Nous aurions dû ramer jusqu'à l'île des Corbeaux !' grogne Menne.

Mais à ce moment-là, Pit a armé son lance-pierre et a fait sauter la pierre. Une chaîne de perdrix s'est levée. Cora se précipite. Une poule semble malade, elle s'éclipse avec les autres derrière un groupe de sapins nains près de la croix de chemin en pierre. Déjà Cora donne l'alerte.

Menne et Pit se précipitent pour sécuriser la proie.

Mais ce n'est pas la poule que Cora aboie, c'est une chose étrange qui bouge, un paquet qui gémit et tressaute, un petit enfant qui se débat, enveloppé dans des couvertures brunes. Cora se tient devant l'inquiétant animal, la queue tendue, et les deux garçons restent eux aussi perplexes.

'Une servante l'a abandonné', explique enfin Menne.

'N'importe quoi ! Enlevé par des gitans et abandonné ici', lui apprend Pit, qui a beaucoup lu.

Cora renifle maintenant avec curiosité et incertitude le minuscule être vivant.

'Au pied, Cora !' ordonne Pit.

'On le laisse là ?' demande Menne.

'Tu veux qu'il soit kaputt ? Il faut l'emporter et en tout cas le signaler à la police', décide Pit. 'Les enfants abandonnés doivent être remis à la police'.

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(288)

Ce jour-là, la chasse est terminée. Tous trois descendent en trottinant de la montagne vers la ville. A tour de rôle, Pit et Menne portent le petit paquet, tandis que Cora ne cesse de leur sauter dessus, curieuse d'observer sa proie.

Soudain, Menne dit : 'Regarde, Pit, que le diable l'emporte, il a des yeux différents, un clair et un foncé ...'.

'C'est drôle !' dit Pit.

'Cora yeux vairons !' rit Menne.

'Et si ce n'était pas une fille ?'

C'était une fille que le maître boulanger Schmitz avait acceptée sur l'insistance de son unique garçon et fait inscrire au nom de Maria. Mais elle s'appela bientôt Cora, ou - si Pit voulait se moquer de Menne - Cora yeux vairons.

Et ce nom lui resta, même lorsqu'elle fut devenue une grande fille aux longues tresses châtaines et qu'elle eut terminé l'école commerciale ; même lorsque la chienne Cora était entrée depuis longtemps dans les terrains de chasse éternels du grand Manitou, sans que Pit ne l'y ait accompagnée.

Les années passaient à toute vitesse.

Et bientôt, les trois amis - Menne, Cora Maria et Pit - avaient été emportés ici et là par la tempête du temps, comme des feuilles en automne. Menne voulait étudier de nouvelles langues après son baccalauréat, mais à Paris, il s'enthousiasma pour la peinture. Cora partit bientôt le rejoindre. C'est là qu'ils 'dégénérèrent', comme s'en plaignit un jour, impuissante, la vieille mère Schmitz à Pit, qui lui rendait visite en vacances et vivait à Berlin comme architecte.

Et les années passèrent à nouveau. Menne n'avait plus répondu aux éternelles lettres de reproche de sa mère. Était-il même encore en vie ?

(289)

Pit aussi avait suivi sa propre voie. La politique l'avait pris en grippe. Cette année-là, alors que le peuple espagnol luttait à mort pour sa jeune liberté, il s'était précipité au-delà des frontières pour rejoindre les drapeaux des brigades internationales. Mais après la lutte inégale et malheureuse, il avait été interné avec des milliers de ses camarades dans un camp en France. Ils passèrent derrière les barbelés, puis de nouveau derrière les barbelés, de camp en camp, et finalement dans un camp de concentration près de Marseille.

C'est là que Pit réussit à s'échapper avec son ami yougoslave Dragotin, juste au moment où Hitler occupait toute la France. Ce n'était pas un moment heureux. Les partisans du traître Pétain manifestaient dans une marche à travers Marseille. Les patriotes français, eux, avaient lancé le mot d'ordre : Baissez les volets. Tout le monde reste dans les appartements ! On vide les rues !

C'est ainsi que les agents de Pétain et les patrouilles nazies se mirent à chasser les quelques passants ignorants pour fouiller leurs papiers. Pit et Dragotin cherchèrent à se faufiler vers le 'Vieux-Port'. Mais bientôt, deux 'Flics' les talonnèrent à nouveau. Commença alors une fuite effrénée à travers les ruelles du vieux Marseille.

'Là-dedans !' chuchote Pit à son ami, comme il remarque la porte entrouverte d'un immeuble étroit à hauts étages. Ils sautent dans la maison, poussent rapidement la porte dans la serrure et se hâtent de monter les escaliers pour se cacher dans le grenier. Mais le grincement de l'escalier les trahit. Les fentes des portes s'ouvrent. Partout, des regards inquisiteurs.

Qui est l'ami ici ? Qui est l'ennemi ?

En bas, on frappe violemment à la porte d'une maison voisine. Les habitants écoutent ; ils scrutent les réfugiés.

Qui est qui ?

(290)

Les pensées de Pit se bousculent : doit-il jouer cartes sur table ? S'expliquer rapidement ? Qui, parmi la douzaine de têtes espionnes, osera être son ami ? Non, plus haut, peu importe ! Et s'il le faut, demander quelque M. Dupont ou Meunier ! Gagner du temps et puis ... mais quand les agents passeront les maisons au peigne fin, puis à nouveau les camps de concentration, les barbelés, les bunkers - et la fin ?

'En haut !' souffle Pit au Yougoslave et veut monter l'escalier.

'Mon Dieu, Pierre ?' entend-il une voix, stridente, jubilatoire et pleine de peur. 'Viens ici ! Par ici, Pit ! Viens, mon ami !'

En Pit - d'où vient la voix ? - les pensées s'accélèrent comme dans un barrage fluvial. Et voilà que parmi les autres habitants de l'étage se tient une femme avec un châle multicolore sur les épaules et des cheveux châtains traversés par d'épaisses mèches grises, et - est-ce un rêve, un miracle, un conte de fées - cette femme a un œil bleu et un œil brun. 'Oh, Pit !' dit-elle doucement en lui tendant les deux mains et en le serrant contre sa poitrine. Et aux autres : 'C'est un vieil ami, un très bon ami, messieurs, dames ! Que je suis heureuse !'

Elle les entraîne dans son appartement.

'Pit, mon cher, est-ce que c'est vrai, Pit ?' demande-t-elle à l'intérieur à son vieil ami, car elle ne cesse de l'embrasser en pleurant, de le serrer dans ses bras et de le tenir par la main, de le regarder et de l'embrasser.

(291)

'Asseyez-vous donc, mes amis, vous avez faim, vous avez soif !' Et comme elle remarque les yeux de Dragotin qui écoutent dehors, elle dit : 'C'est vrai, je dois l'expliquer aux voisins ! Asseyez-vous, ne bougez pas, je reviens tout de suite !'

Elle se précipite dehors.

'Qu'est-ce que c'était ?' demande Dragotin à son ami allemand.

Pit s'est levé comme s'il n'avait pas entendu la question. Il se dirige silencieusement vers le mur où sont épinglés de nombreux cartons colorés, comme dans l'atelier d'un peintre. Sur un carton, il reconnaît le portrait d'un homme, l'autoportrait de son ami Menne, un visage étroit et émacié aux yeux graves mais pas du tout malheureux ; et cette image est enlacée par en dessous par une branche de laurier-rose clouée, qui a certainement déjà des années, mais dont le feuillage est encore bien conservé.

(292)

Mais à côté, un autre carton est fixé, un carton avec la tête d'un chien, un pointer avec des poils blancs, des taches rougeâtres sur les oreilles et un œil bleu clair et un œil brun foncé ... Cora aux yeux vairons.

(293)

Cora Buntauge

Friedrich Wolf — 2023-12-24T13:18:55Z

Cora Buntauge

Pit und Menne, zwei zwölfjährige rheinsche Jungens, hatten wie alle richtigen Jungens je nach der Jahreszeit ihre besonderen Spiele und Beschäftigungen.

Im Frühjahr, wenn der hochgehende Rhein losgerissene Baumstämme und seltene Pflanzenteile von weit her mit sich führte, »ländeten« sie von einem Floß mit einer langen steinbeschwerten Leine »Schweizerwurzel« und Kalmus, die sie als Mittel gegen Zahnschmerzen in der Apotheke verkauften. Im Sommer bestand die Haupteinnahme der Schuljungen zwischen Düsseldorf und Mainz im »Radschlagen«. Die rheinischen Radschläger waren geradezu weltberühmt. Der Baedeker vermerkte sie unmittelbar neben dem Beethovenhaus in Bonn und der Lorelei bei St. Goar mit einem Stern. Wenn ein Personendampfer an der Landungsbrücke anlegte, standen wir Jungens schon startbereit am Ufer; und sowie die Vergnügungsreisenden das Land betraten, begannen wir im rasenden Wirbel loszulegen, indem ein jeder von uns »seinen« Kunden radschlagend bis zur »Flotte« oder zum Hotel » Wilder Mann« begleitete, wofür man von den belustigten Fremden bisweilen einen Groschen erhielt.

(284)

Hierbei herrschte unter den Radschlägern ein strenger Standeskodex; es gab keine Schmutzkonkurrenz. Der Erlös wurde meist gemeinsam in Murmeln, Lakritzstangen, Zuckerzeug oder Feuerwerkskörpern umgesetzt.

Im Herbst ging man — natürlich bevor die Traubenernte freigegeben und die Strohpuppen abgebrannt waren — verbotenerweise in die Weinberge und im frühen Winter auf die Rabenund Hasenjagd.

Selbstverständlich hatte jeder richtige Junge »seinen« Jagdhund, dessen Besitzer allerdings einer der wohlhabenden Kaufleute, Sandsteinfabrikanten oder oberen Beamten war.

So hatte auch Pit eine Jagdhündin — Cora —, einen englischen, glatthaarigen Pointer. Coras Besitzer war der Sandsteinfabrikant Dönges. Aber Cora hörte im Entscheidungsfalle auf Pit. Wenn Herr Dönges mit seiner Trillerpfeife Cora rief und Pit von irgendwo unsichtbar auf zwei Fingern seinen kurzen Gegenpfiff ertönen ließ, so entschied sich die Hündin nach kurzem Seelenkampf unfehlbar für Pit. Damit hatte es folgende Bewandtnis. Aus Indianergeschichten wußte Pit, wie man Jagdhunde an sich fesseln kann, indem man ihnen öfters eine Mischung von Spucke, zerriebenem Kopfhaar und Schweiß unter die Nase streicht, wobei man zu sagen hat: »Sohn (Tochter) einer Hündin, nichts wird uns fürder mehr trennen! Wir werden dereinst gemeinsam in die ewigen Jagdgründe des großen Manitu eingehen!«

Dies alles hatte Pit gewissenhaft ausgeführt. Zudem stahl er für seine weißhaarige, rotgefleckte Freundin sich jeden Bissen vom Munde ab.

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Hier sei noch ein besonderes Merkmal Coras verzeichnet; sie hatte verschiedenfarbige Augen — ein hellblaues und ein braunes. Menne, der Sohn des Bäckermeisters Schmitz und Pits Freund, nannte sie spöttischerweise deshalb Cora Buntauge.

Es war nun im Dezember, in den Weihnachtsferien, da Menne mit seiner neuen Büchse zu Pit kam, um ihn zur Jagd auf der »Rabeninsel« einzuladen. Pit aber entschied, daß sie — wenn schon — Hasen und Rebhühner jagen müßten; er wollte hierbei natürlich Coras Fähigkeiten auf offenem Feldgelände in hellem Lichte erstrahlen lassen.

So zogen sie los, Cora »bei Fuß«, Menne die geladene Büchse unter dem Arm, Pit seine Schleuder in der Hand, den Stein auf dem Leder. Sie wählten das von Jägern wenig besuchte Hochplateau bei Windhausen. Es war ein später Dezembertag.

(286)

Der Rhein lag unter ihnen wie ein blaugrünes metallenes Band. Im Westen standen die dunklen Basaltkegel des Plaidter Hummerich und der anderen Eifelkrater gegen den rostbraunen Himmel. Den Jungens fröstelte es.

Cora folgte noch immer bei Fuß.

Plötzlich reißt Menne den Flobert hoch; aber das Blei verfehlt den flüchtigen Hasen, und Cora muß zurückgepfiffen werden. Der nächste Schuß gehört also Pit.

»Wir hätten auf die Rabeninsel rudern sollen!« knurrt Menne.

Doch in diesem Moment hat Pit seine Schleuder gespannt und den Stein abgeschnellt. Eine Rebhuhnkette ist hochgegangen. Cora saust los. Ein Huhn scheint krank zu sein, es verzieht sich mit den anderen hinter einer Zwergtannengruppe an dem steinernen Wegkreuz. Schon meldet Cora.

Menne und Pit rennen hinzu, die Beute zu sichern.

Aber Cora verbellt nicht das Huhn, sondern ein seltsames, sich bewegendes Etwas, ein winselndes, zuckendes Bündel, ein strampelndes, in braune Decken gewickeltes Kindchen. Cora steht vor dem unheimlichen Wild mit gestreckter Rute, Auch die beiden Jungens stehen ratlos da.

» Von 'ner Dienstmagd«, erklärt endlich Menne.

»Unsinn! Von Zigeunern geraubt und hier ausgesetzt«, belehrt ihn der belesene Pit.

Cora beschnüffelt jetzt neugierig und unsicher das winzige Lebewesen.

»Bei Fuß, Cora!« befiehlt Pit.

»Lassen wir es liegen?« fragt Menne.

»Soll wohl hier kaputtgehen? Man muß es mitnehmen und auf jeden Fall bei der Polizei melden!« entscheidet Pit. » Ausgesetzte Kinder sind bei der Polizei abzuliefern!«

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Aus ist's an diesem Tag mit der Jagd. Die drei trotten den Berg hinab zur Stadt. Abwechselnd tragen Pit und Menne das kleine Bündel, während Cora immer wieder an ihnen neugierig emporspringt, die Beute zu betrachten.

Plötzlich sagt Menne: «Guck her, Pit, der Teufel hol's, es hat ja verschiedene Augen, ein helles und ein dunkles ...«

»Komisch!« meint Pit.

»Cora Buntauge!« lacht Menne.

»Und wenn's gar kein Mädchen ist?«

Es war ein Mädchen, das der Bäckermeister Schmitz auf Drängen seines einzigen Jungen annahm und auf den Namen Maria einschreiben ließ. Aber bald hieß es Cora, oder — wenn Pit den Menne aufziehen wollte — Cora Buntauge.

Und dieser Name blieb ihr, auch als sie zu einem großen Mädchen mit langen kastanienbraunen Zöpfen herangewachsen war und die kaufmännische Fortbildungsschule beendet hatte; auch als die Hündin Cora längst in die ewigen Jagdgründe des großen Manitu eingegangen war, ohne daß Pit sie dorthin begleitet hätte.

Die Jahre eilten dahin.

Und bald waren die drei Freunde — Menne, Cora Maria und Pit — im Sturm der Zeit wie Blätter im Herbst hierhin und dorthin geweht worden. Menne wollte nach seinem Maturum neue Sprachen studieren; doch in Paris verfiel er auf die Malerei. Cora fuhr bald zu ihm. Da seien die beiden »verkommen«, wie die alte Mutter Schmitz dem auf Urlaub sie besuchenden Pit, der in Berlin als Architekt lebte, eines Tages hilflos klagte.

Und wieder verflogen die Jahre. Menne hatte auf die ewig vorwurfsvollen Briefe der Mutter nicht mehr geantwortet. Ob er überhaupt noch lebte?

(289)

Auch Pit war seinen eigenen Weg gegangen. Ihn hatte die Politik gepackt. In jenem Jahr, als das spanische Volk um seine junge Freiheit auf Tod und Leben rang, war er über die Grenzen hinweg zu den Fahnen der Interbrigaden geeilt. Dann aber nach dem ungleichen, unglücklichen Kampf hatte man ihn mit Tausenden seiner Kameraden in einem Lager Frankreichs interniert. Sie kamen hinter Stacheldraht und wieder hinter Stacheldraht, von Lager zu Lager, zuletzt in ein KZ bei Marseille.

Hier gelang es nun Pit, mit seinem jugoslawischen Freund Dragotin zu entfliehen, gerade in dem Augenblick, da Hitler ganz Frankreich besetzte. Es war kein glücklicher Moment. Die Anhänger des Verräters Petain demonstrierten in einem Marsch durch Marseille. Die französischen Patrioten aber hatten die Parole ausgegeben: Die Läden herab. Alles bleibt in den Wohnungen! Leere Straßen!

So kam es, daß die Agenten Petains und die Nazipatrouillen auf die wenigen unwissenden Passanten Jagd machten, um deren Papiere zu durchstöbern. Pit und Dragotin suchten nach dem » Vieux-Port« auszuweichen. Bald jedoch hatten sie wieder zwei »Flics« an den Fersen. Es begann eine wilde Flucht durch die Gäßchen des alten Marseille.

»Da hinein!« flüstert Pit dem Freund zu, wie er die angelehnte Tür eines schmalen, hochstöckigen Gebäudes bemerkt. Sie springen ins Haus, drücken schnell die Tür ins Schloß und eilen die Stiegen empor, sich auf dem Speicher zu verbergen. Aber die knarrende Treppe hat sie verraten. Türspalten öffnen sich. Überall forschende Blicke.

Wer ist hier Freund? Wer Feind?

Heftig pocht man drunten an die Türe eines Nachbarhauses. Die Bewohner horchen; sie mustern die Flüchtlinge.

Wer ist wer?

(290)

In Pit schießen die Gedanken durcheinander: Soll er mit offenen Karten spielen? Schnell sich erklären? Wer von den Dutzend spähenden Köpfen wird es wagen, Freund zu sein? Nein, weiter hinauf, ganz gleich! Und wenn not, nach irgendeinem Mr. Dupont oder Meunier fragen! Zeit gewinnen und dann ... doch wenn die Agenten die Häuser durchkämmen, dann wieder KZ, Stacheldraht, Bunker — und das Ende?

»Nach oben!« haucht Pit dem Jugoslawen zu und will die Treppe hinauf.

»Mon Dieu, Pierre?« hört er eine Stimme, schrill, jauchzend und voller Angst. »Viens ici! Hierher, Pit! Viens, mon ami!«

In Pit rauschen — woher die Stimme? — die Gedanken wie in einem Stromwehr. Und da steht unter den anderen Bewohnern der Etage eine Frau mit einem bunten Schultertuch und kastanienbraunem Haar, durch das sich dicke graue Strähnen ziehen, und — ist es ein Traum, ein Wunder, ein Märchen — diese Frau hat ein blaues und ein braunes Auge. »Oh, Pit!« sagt sie leise und reicht ihm beide Hände, ihn an ihre Brust reißend. Und zu den anderen: »C'est un vieux ami, un très bon ami, messieurs, dames! Que je suis heureuse!«

Sie zieht die beiden in ihre Wohnung.

»Pit, mein Bester, ist's denn wahr, Pit?« fragt sie drinnen den alten Freund, da sie ihn immer wieder unter Tränen küßt und umarmt und von sich hält und ihn betrachtet und küßt.

(291)

»Setzt euch doch, Freunde, ihr habt Hunger, habt Durst!« Und wie sie die nach draußen lauschenden Augen Dragotins bemerkt, meint sie: »Richtig, ich muß es den Nachbarn erklären! Setzt euch, seid ganz ruhig, ich bin gleich zurück!«

Sie eilt hinaus.

»Was war das?« fragt Dragotin den deutschen Freund.

Pit ist aufgestanden, als habe er die Frage nicht gehört. Er geht leise zur Wand, wo viele farbige Kartons angeheftet sind wie im Atelier eines Malers. Auf einem Karton erkennt er das Bildnis eines Mannes, das Selbstbildnis seines Freundes Menne, ein schmales, ausgezehrtes Gesicht mit ernsten, aber gar nicht unglücklichen Augen; und dieses Bild umarmt von unten ein angenagelter, gewiß schon jahrealter, aber in der Blätterform noch wohlerhaltener Oleanderzweig.

(292)

Daneben aber ist ein anderer Karton befestigt, ein Karton mit dem Kopf eines Hundes, eines Pointers mit weißem Haar, rötlichen Flecken auf den Ohren und einem hellblauen und einem dunkelbraunen Auge ... Cora Buntauge.

(293)

Comment les abeilles ont vaincu les guêpes meurtrières

Admin — 2023-12-24T12:01:57Z

Une histoire épineuse

Bien sûr, tous les lecteurs de cette histoire savent que la grande famille des abeilles compte deux genres principaux - les 'butineuses à pattes' et les 'butineuses à ventre'. Le travail le plus important de l'abeille est de nourrir son couvain, qui se compte en milliers, avec le pollen qu'elle a récolté, complété par du miel, et avec une bouillie alimentaire produite dans son corps. L'abeille aspire le miel des calices profonds des fleurs à l'aide de sa langue ou de sa lèvre inférieure prolongée en trompe d'aspiration. Or, le jeune couvain ne se contente pas du nectar liquide du miel, il a besoin d'une nourriture plus substantielle, précisément du pollen que les abeilles récoltent sur les fleurs, qu'elles transportent souvent sur de longues distances jusqu'à leur nid et qu'elles y déposent ensuite. Pour cela, les abeilles ont besoin de certains dispositifs de butinage, qui sont très différents pour les deux espèces principales. Comme nous l'avons déjà mentionné, il y a les 'butineuses à pattes' et les 'butineuses à ventre'. Les butineuses à pattes ont les longs poils, souvent bouclés, sur lesquels le pollen reste accroché, sur leurs pattes arrière, tandis que les butineuses abdominales ont les poils sur la face postérieure de l'abdomen. On admettra qu'il s'agit là d'une différence notable, surtout si l'on observe une abeille butineuse à pattes ou une butineuse à ventre juste après avoir visité les chatons jaunes des noisetiers ou les fleurs de primevère.

(268)

Les butineuses à pattes quittent alors leur paradis floral avec d'épaisses 'culottes' jaunes sur les cuisses, les butineuses à ventre avec une sorte de 'jupe' sur l'abdomen.

Cela ne suffit pas ! Les cueilleurs de pattes se divisent encore en 'cueilleurs de tibias' ou 'cueilleurs de cuisses' en fonction de l'emplacement spécial des poils de leurs pattes à l'extérieur de la glissière arrière ou de la cuisse.

Nous ne rappellerions pas ici ces faits bien connus s'ils n'étaient pas particulièrement importants pour notre histoire. En effet, il semble que les différents genres et espèces d'abeilles soient également conscients de ces caractéristiques importantes, ce qui, comme nous le verrons plus loin, a des conséquences importantes. A cela s'ajoute le fait que, dans notre histoire, les 'abeilles des sables' apparaissent en tant que butineuses à pattes et construisent leurs nids dans le sol meuble et sablonneux à la manière de tubes, tandis que les 'abeilles maçonnes', qui construisent sur les parois rocheuses et les murs, apparaissent comme représentantes des butineuses à ventre. Les deux espèces vivent comme des 'abeilles sauvages'. Elles aiment et défendent leur liberté. Elles ont leurs ennemis et sont obligées, dans les moments de danger soudain, de prendre des décisions particulières qui vont à l'encontre de leurs habitudes.

Enfin, nous devons encore présenter brièvement notre 'abeille mellifère' bien connue qui, à l'instar des butineuses, possède à l'arrière de ses cuisses des touffes de poils denses et des 'corbeilles' pour recueillir le pollen, mais qui, contrairement aux 'abeilles des sables et des murailles' sauvages, se présente en grande communauté formant un État - en essaim.

(269)

Ces choses connues et ordinaires font partie de notre histoire insolite.

En effet, ce jour de printemps, alors que trois abeilles des sables de la colonie du Repos du groseillier avaient recueilli la poussière de pollen des arbustes à baies en fleurs, des noisetiers et des chatons de saule sur les longues touffes de poils de leurs cuisses postérieures, et qu'elles retournaient à leurs nids situés dans la terre meuble près du mur du jardin, dix grandes abeilles maçonnes leur barrèrent le chemin et accusèrent les abeilles des sables d'avoir pénétré dans le domaine des abeilles maçonnes de l'allée de tilleuls et des champs de trèfles et de lupins plus éloignés.

'Pourquoi ne serions-nous pas autorisées à récolter le miel de tilleul ?' demanda Siggi, la petite abeille des sables. 'Il y en a encore assez pour vous aussi'.

(270)

Mais l'abeille maçonne Pschit répliqua : 'Nous avons besoin de tout ce miel pour notre salive et notre mortier ; un point c'est tout !'

Ainsi, les grosses abeilles maçonnes prirent tout simplement le pollen et le miel des petites abeilles des sables, qui ne provenaient pas du tout des fleurs de tilleul. La grosse abeille maçonne Pschut se moqua encore : 'De toute façon, vous qui avez des poils sur les cuisses, vous perdez la moitié de votre charge en route, alors que nous, dans notre épaisse fourrure de velours, nous pouvons en porter deux fois plus'.

Tristes, les petites abeilles des sables rentrèrent chez elles, rampèrent avec leurs petites têtes rouges et leurs petits ventres blancs dans leurs nids de terre tubulaires et brossèrent les grains de pollen restants dans les cellules rondes du nid pour les œufs qu'elles y avaient déposés.

Mais les abeilles maçonnes, qui n'habitaient pas seulement plus haut - elles avaient construit tout en haut du haut mur du jardin, avec du sable fin et leur salive comme mortier, un grand nid avec des douzaines de cellules spacieuses -, les abeilles maçonnes s'élevaient aussi au-dessus des abeilles du sable ; elles commencèrent à les opprimer et à leur imposer une zone étroite, délimitée par le mur du jardin ; d'après les abeilles maçonnes il y aurait ici dans le jardin assez de fleurs de haricots et de fleurs pour une si petite colonie.

Mais un matin, le jardin est envahi par un bourdonnement menaçant, une grosse guêpe. Avec ses terribles pinces et son dard venimeux meurtrier, cette créature aux yeux immenses bordés de jaune vif et à l'écusson jaune sur la tête surmonté de trois points noirs compte parmi les prédateurs et les ennemis les plus féroces des coléoptères, des mouches, des papillons et des abeilles.

(271)

Ce prédateur préfère, au lieu du travail pénible de collecte du pollen, entamer les pêches et les mirabelles juteuses, grignoter des gâteaux et des compotes dans les restaurants ou encore attaquer les coléoptères, les mouches et les abeilles, qu'il tue avec son dard venimeux avant de les démembrer avec ses pinces à mordre. Il consomme immédiatement une partie de la proie, et transporte le reste comme nourriture carnée dans le nid, auprès des larves. Un bandit particulièrement dangereux, qui construit souvent sa tanière sur les pentes sablonneuses à proximité des habitations des abeilles et qui s'attaque de préférence aux abeilles des sables et aux abeilles mellifères, est la grande guêpe meurtrière, dont les anneaux corporels sont de couleur noire et jaune, également appelée 'abeille loup'.

Comme nous l'avons dit, un matin, alors que Siggi, l'abeille des sables, et sa sœur Tilli s'apprêtent à déposer le miel qu'elles ont péniblement récolté dans leur nid près du mur du jardin, une grosse chose les frappe d'en haut en bourdonnant et, tandis qu'elle saute sur le côté, elle atteint la petite Tilli. En un éclair, Tchoch, la guêpe meurtrière, jette l'abeille des sables à terre, la paralyse d'une piqûre de son dard venimeux et commence à la traîner au loin. La courageuse petite Siggi tente d'arracher Tilli au prédateur. La guêpe meurtrière la pique à son tour, sans l'atteindre. Mais le puissant bandit continue de traîner Tilli, qui est inconsciente. Dans cette détresse, Siggi, la petite abeille des sables qui se bat, aperçoit en haut du mur du jardin la grande abeille maçonne Pschit.

'Au secours, chère Pschit !' crie Siggi. 'Au secours ! Sinon, Tilli est perdue !'

(272)

Mais l'abeille maçonne, du haut de son perchoir sécurisé, rétorque : 'Je suis extraordinairement désolée ; mais tu vois, je suis totalement occupée par la construction de notre nid ; de plus, je n'aime pas me mêler des affaires des autres'.

Même les abeilles à miel, vers la corbeille de laquelle la petite Siggi désespérée vole dans le jardin, ne peuvent pas l'aider, car leur reine, qu'elles appellent 'la grande mère', est sur le point d'effectuer son vol nuptial et qu'il faut encore nourrir spécialement les gros faux bourdons.

Lorsque Siggi revient au mur, la guêpe meurtrière a disparu avec la petite Tilli.

Apparemment, ce léger succès de la guêpe Tchoch s'est vite propagé aux autres guêpes meurtrières. Car elles apparaissaient maintenant par cinq ou six au-dessus des terriers des abeilles des sables et interceptaient celles qui revenaient. Les abeilles des sables se sont empressées de recouvrir les petites cavités de leurs nids, ont quitté cet endroit et se sont réfugiées sous une épaisse haie de framboisiers.

Lorsque Tchoch réapparut le lendemain avec sa bande de brigands et trouva le bon terrain de chasse abandonné, les guêpes meurtrières se mirent à la recherche d'une autre proie. Et voilà que tout en haut du mur du jardin, des abeilles semblables volaient, sauf qu'elles n'avaient pas de 'culottes' dorées autour des pattes, mais des 'jupes' jaunes autour du ventre. Mais petites jupes ou petites culottes, ramasseuses de jambes ou de ventre, quelle différence cela faisait-il pour Tchoch et sa bande ?

(273)

Les guêpes meurtrières n'attendirent pas non plus longtemps pour demander si les abeilles maçonnes avaient terminé leur terrier. Les voleurs se précipitèrent, saisirent, piquèrent, mordirent et, avant que les autres abeilles maçonnes du nid aient pu donner l'alarme, emportèrent au vol cinq des victimes étourdies.

Les abeilles maçonnes furent alors très troublées. Elles se sont immédiatement réunies pour une consultation extraordinaire. Certains déclarèrent qu'il fallait quitter ce mur immédiatement. Mais Pschit demanda ce qu'il adviendrait alors du couvain ? Et plus loin : 'Est-ce qu'on envisage de construire une nouvelle habitation maintenant, en plein été ? La grosse Pschut refusa catégoriquement une telle demande.

Alors, mettre des gardes ?

Car on savait que les guêpes tueuses allaient revenir, et en force.

Et ensuite ? Pouvait-on engager le combat ?

'Il faut s'adresser aux abeilles mellifères', expliqua Pschit. 'Elles doivent nous aider et former avec nous un groupe de défense ; c'est dans leur propre intérêt !'

Pschit fut donc envoyé avec deux autres négociateurs auprès du grand essaim d'abeilles à miel qui se trouvait dans le jardin. Il faut mentionner ici que les abeilles mellifères se disputaient avec les abeilles maçonnes - comme ces dernières avec les abeilles des sables - parce que les abeilles maçonnes survolaient constamment la limite neutre de cent mètres de leur zone de collecte de l'allée des tilleuls et apportaient le pollen et le miel des champs de lupin et de trèfle, le domaine des abeilles mellifères.

(274)

Lorsque Pschit et ses compagnons entrèrent dans la ruche et présentèrent leur requête au nom de toutes les abeilles maçonnes, les abeilles mellifères déclarèrent : 'Vous venez maintenant et vous voulez notre aide ? Mais vous n'avez pas voulu reconnaître la limite de cent mètres de miel'.

'Il ne s'agit pas d'une limite de cent ou cinq cents mètres', dit Pschit, 'si nous ne repoussons pas ensemble aujourd'hui la bande de prédateurs des guêpes meurtrières, ni vous ni nous n'aurons plus besoin de parler de limite demain'.

Les ouvrières des abeilles mellifères répliquèrent : 'Nous n'avons absolument pas le temps de parler longuement maintenant. Libérez le trou de vol ! Dehors, des dizaines de collègues attendent avec leur charge de miel. Car après-demain, ce sera le vol nuptial de notre reine'.

'Et pour cela, nous devons encore prendre de puissantes forces et avaler du miel afin d'atteindre Madame à cent mètres de hauteur', grommela Dagobert, un gros bourdon mâle qui s'approchait en se dandinant dans sa fourrure brun foncé.

'Retourne dans ta cellule, gros tas !' gronda une abeille ouvrière.

Mais Dagobert continua avec distinction : 'Il faut être intelligent, négocier avec les guêpes et leur faire des concessions, car elles sont les plus fortes ; il faut leur fournir chaque jour un bol de miel...'

'Que tu ramènes, toi, paresseux et vagabond ?' Et sur ce, les abeilles ouvrières repoussèrent le gros Dagobert dans le terrier et éloignèrent Pschit du trou d'envol avec les abeilles maçonnes. 'Nous n'avons pas le temps,' leur crièrent-elles.

Comme Pschit et ses compagnons rentraient chez eux sans rien faire, la confusion était encore plus grande qu'auparavant. Même les plus courageux durent admettre qu'ils n'étaient pas de taille à affronter une nouvelle attaque des puissantes guêpes meurtrières.

(275)

Après quelques hésitations, on décida donc - comme pour les abeilles des sables - de déménager vers un autre endroit plus protégé. Après de brefs vols de reconnaissance, on choisit comme nouveau lieu d'habitation le mur de mortier fissuré situé directement sous le pignon pointu de la maison. Sur ce point triangulaire étroit, recouvert par le toit, Tchoch et sa bande ne pouvaient pas s'abattre par le haut. Mais en cas d'attaque frontale, l'étroite fente du trou d'envol était facile à défendre. En effet, les abeilles maçonnes avaient choisi comme nid une cavité accessible uniquement par une étroite fente dans le mur et avaient transporté leur couvain avec le miel dans le nouveau bâtiment toute la soirée et jusque tard dans la nuit.

Le lendemain matin, lorsque les guêpes meurtrières apparurent soudainement sur le mur du jardin, elles trouvèrent également ce terrain de chasse vide. 'Une bande de lâches qui ne veut même pas se laisser manger par nous !' maugréa Tchoch. Et Tchoukh, un autre brigand plus âgé, qui se promenait avec ses longues antennes, dit : 'Silence et pas de vent ! Je pisse du miel sucré tout près !'

La bande le suivit à travers les perches de houblon et de haricots jusqu'à ce qu'ils arrivent devant un stand de bois sur lequel se trouvait une grande ruche. Quelle odeur ! Comme les abeilles à miel entraient et sortaient avec insouciance !

En un clin d'œil, les féroces prédateurs s'abattirent sur les porteuses de miel sans méfiance et enfoncèrent leurs dards empoisonnés dans leur corps. Mais ces abeilles ouvrières - dérangées dans leur travail - repoussèrent furieusement et blessèrent Tchoch et quatre autres guêpes meurtrières avec leurs dards.

(276)

En même temps, le 'trompettiste', posté près du trou d'envol de la corbeille, sonna l'alarme. En quelques secondes, des centaines d'abeilles ouvrières en colère, prêtes à se battre, se sont précipitées autour du trou d'envol, ont pris Tchoch et les quatre autres bandits blessés et les ont traînés dans la ruche.

Comme la reine se préparait à son vol nuptial, les plus anciennes abeilles ouvrières, Zisch et Zesch, menèrent l'interrogatoire : pourquoi Tchoch et les autres guêpes s'étaient-elles attaquées aux abeilles paisibles ?

La guêpe tueuse Tchoch répondit qu'elle avait simplement voulu chuchoter à l'oreille des abeilles mellifères comment se défendre ensemble contre les abeilles maçonnes qui envahissaient constamment leur territoire.

'Et pour cela, tu as dû piquer nos ouvrières avec ton dard ?' demanda Zisch.

'Pardonne-moi', répondit Tchoch, 'mais ce sont vos abeilles qui ont piqué en premier'.

'Un mensonge !'

'Une arnaque de guêpes !'

'Conduisez-les à la reine pour qu'elle les juge !'

Les abeilles ouvrières réclamèrent une punition sévère pour les cinq bandits.

Mais là, Dagobert, le gros bourdon, s'avança à nouveau : 'Quel manque d'égards pour Madame, de l'importuner maintenant avec de telles bagatelles !' grommela-t-il. 'De plus, il n'est peut-être pas vrai que ces abeilles murales viennent constamment dans notre enclos ? Alors pourquoi ne croirions-nous pas les guêpes, elles qui ont une taille fine comme seules les créatures nobles. Vous aussi, les abeilles ouvrières, vous devriez vous habituer à penser plus noblement'.

'Et que va-t-il se passer ?' demanda Zesch, la deuxième présidente du tribunal.

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(278)

'Que doit-il se passer ?' répéta Dagobert avec réflexion. 'Les guêpes doivent jurer sur l'honneur de ne plus jamais lever leur dard contre nos abeilles ouvrières'.

'Qu'est-ce que c'est que... Parole de cavalier ?' demanda l'abeille Zisch.

'Vous ne le savez pas ?' se vanta Dagobert.

La plupart des abeilles, ne voulant pas avouer leur ignorance, s'écrièrent alors : 'Oui, que les guêpes jurent !'

Les guêpes jurèrent donc et furent libérées.

Mais les guêpes meurtrières cherchèrent à se venger. Elles se mirent à guetter la ruche.

Le lendemain, alors que toute la ruche bourdonnait déjà et vrombissait comme un orgue, une grosse abeille apparut soudain à l'avant du trou d'envol et s'éleva verticalement dans les airs - la reine. Elle volait si haut qu'on ne la voyait plus. Et derrière elle volaient les gros faux bourdons mâles avec leurs ventres à la semence brune. La plupart de ces gros sacs dépassaient à peine la hauteur des arbres et s'écrasaient ensuite sur le sol où ils restaient couchés. Peu d'entre eux voyaient encore la reine au-dessus d'eux ; elle semblait presque dans les nuages. Seul un jeune faux-bourdon mâle, qui, contrairement aux faux-bourdons, n'avait goûté que très peu de miel, atteignit la reine près d'un nuage blanc et l'embrassa frénétiquement avec ses antennes et ses pieds. Le nuage - moitié soleil, moitié vent d'été - les enveloppa tous les deux. Puis le mâle bourdon s'écrasa sur le sol, mort.

La reine, elle, retourna à la ruche. Et au bout de seize jours, la nouvelle jeune reine s'échappa d'une grande cellule arrondie.

La ruche retentit à nouveau de bruits et de sons.

(279)

Mais dans le feuillage du tilleul à côté de la maison et dans les fentes du mur du jardin, Tchoch et sa bande sont à l'affût.

Et une fois de plus, une puissante bande d'abeilles mellifères battant des ailes entoure le trou d'envol où d'autres pendent comme une épaisse 'barbe'. La vieille reine apparaît alors, entourée de milliers de ses fidèles qui émettent un son d'essaim clair. C'est alors que l'essaim principal quitte définitivement sa vieille demeure pour aller s'installer quelque part dans les environs, dans un tronc d'arbre creux, dans un grenier ou tout en haut de la cime d'un arbre de la forêt.

C'est le moment que Tchoch et les autres guêpes meurtrières ont longtemps attendu. En effet, maintenant que le gros des abeilles est parti, il ne reste plus qu'un faible essaim inexpérimenté avec la jeune reine dans la corbeille. Ces jeunes abeilles seront une proie facile !

C'est ce que pensent Tchoch et sa bande.

Mais ce à quoi Tchoch ne pense pas ou ne peut peut-être pas penser, c'est le fait que les abeilles ouvrières plus âgées, Zisch et Zesch, auxquelles Tchoch a prêté serment, observent depuis longtemps ce prédateur rusé et ne sont pas parties avec l'essaim principal. Au contraire, le dernier soir, Zisch a volé jusqu'au pignon de la maison, le nid des abeilles maçonnes, tandis que Zesch a rampé sous les framboisiers jusqu'aux abeilles des sables ; et tous deux ont conclu un accord secret au cours de longues conversations avec ces différentes colonies d'abeilles.

Comme le flot principal des abeilles mellifères s'est retiré, Tchok, le prédateur, pousse un grand cri aigu ; et déjà, avec les autres guêpes meurtrières, il se précipite sur les jeunes abeilles mellifères qui entrent et sortent du trou d'envol.

(280)

Tout cela, il l'a convenu avec ses compagnons de pillage les jours précédents.

Mais ce qu'il n'a jamais convenu, c'est ceci : Au moment même où les abeilles mellifères se défendent contre l'attaque des guêpes meurtrières devant leur trou d'envol, les abeilles des sables surgissent soudain du sol et les abeilles maçonnes se précipitent en même temps du pignon de la maison. Les guêpes meurtrières ne peuvent plus se servir de leurs dards empoisonnés ni de leurs terribles pinces. Dans le combat mené conjointement par les abeilles des sables, les abeilles maçonnes et les abeilles mellifères, les bandits restent tous sur le carreau.

Le soir même, les abeilles à miel organisent une véritable fête dans leur ruche. Toutes les abeilles maçonnes apparaissent du pignon de la maison et les abeilles des sables à tête rouge sortent des petites cavités sous les framboisiers. Et les abeilles des sables boivent dans les coupelles de cire que les abeilles mellifères ne cessent de remplir, avec les abeilles maçonnes, à leur santé. Et les abeilles maçonnes qui, en tant que butineuses ventrales, étaient jusqu'à présent si fières de leur fourrure ventrale, admirent maintenant 'les ravissantes petites culottes de collection' des abeilles des sables qui, en tant que butineuses à pattes, étaient jusqu'à présent toujours un peu dans le coin.

Mais Pschit, l'abeille maçonne, a serré contre elle, avec ses pattes avant, la petite abeille des sables Siggi ; et toutes deux entonnent maintenant cette chanson :

(281)

Pschit, pschot, pschit,
Venez boire avec nous !
Venez, abeilles des sables, abeilles des murs, abeilles à miel,
Voulez vous vous servir de miel
De tilleuls ou de lupins ;
Il y en a assez loin à la ronde,
Bois, Siggi, bois - fini la dispute !

Zisch, zesch, zisch,
Venez tous à notre table,
Buvez tous ici à pleines gorgées !
Mais celui qui veut nous faire la guerre,
Il sera bientôt lui-même à terre
Comme la guêpe meurtrière.
Allez, Zisch et Zesch, encore un verre'.

Tandis que Zisch et Zesch remplissent encore une fois les coupelles de nectar sucré de leurs amies Pschit et Siggi en pleine jubilation, toute la ruche bruisse dans ses mille et mille cellules - -.

(282)

et cette fois-ci non pas d'agitation due au vol des reines, ni de tumulte dû à l'essaimage, ni même d'alarme due à l'attaque des guêpes meurtrières - mais simplement d'une joie de vivre débordante et du chant commun polyphonique des trois colonies d'abeilles.

(283)

Wie die Bienen die Mordwespen abschlugen

Friedrich Wolf — 2023-12-24T12:00:21Z

Eine stachlige Geschichte

Natürlich weiß jeder Leser dieser Geschichte, dass es in der großen Familie der Bienen zwei Hauptgattungen gibt — die »Beinsammler« und die »Bauchsammler«. Ist es doch die wichtigste Arbeit der Biene, daheim ihre in die Tausende gehende Brut mit dem aufgesammelten Blütenstaub, der durch Zutat von Honig vervollständigt wird, und mit einem in ihrem Körper erzeugten Futterbrei zu versorgen. Den Honig saugt die Biene mit ihrer als Saugrüssel verlängerten Zunge oder Unterlippe aus den tiefen Blütenkelchen. Nun begnügt sich aber die junge Bienenbrut nicht mit dem flüssigen Nektar des Honigs, sondern sie bedarf noch einer kräftigeren Zukost, eben jenes Blütenstaubes, den die Bienen von den Blumen sammeln, oft über weite Strecken zu ihrem Bau schleppen und dort wieder abstreifen. Hierzu brauchen die Bienen bestimmte Sammelvorrichtungen, die für die beiden Hauptgattungen sehr verschieden sind. Es gibt da — wie bereits erwähnt — die »Beinsammler« und die »Bauchsammler«. Die Beinsammler haben die langen, oft lockenartigen Haare, an denen der Blütenstaub hängenbleibt, an ihren Hinterbeinen, die Bauchsammler dagegen an der hinteren Bauchfläche. Man wird zugeben, daß dies ein beachtlicher Unterschied ist, zumal, wenn man einmal eine Beinsammlerbiene oder eine Bauchsammlerin gleich nach dem Besuch der gelben Haselnußkätzchen oder Primelblüten beobachtet.

(268)

Die Beinsammler verlassen dann ihr Blütenparadies mit dicken gelben »Höschen« an den Schenkeln, die Bauchsammler mit einer Art »Röckchen« am Hinterleib.

Nicht genug damit! Die Beinsammler gliedern sich noch je nach dem Spezialsitz ihrer Beinbehaarung an der Außenseite der Hinterschiene oder des Oberschenkels wieder in »Schienensammler« oder »Schenkelsammler«.

Wir würden diese bekannten Tatsachen hier nicht nochmals erwähnen, wenn sie nicht besonders wichtig wären für unsere Geschichte. Denn offenbar sind die einzelnen Bienengattungen und Arten sich ebenfalls dieser ihrer bedeutenden Merkmale bewußt, was — wie wir nachher sehen werden — weittragende Folgen hat. Hinzu kommt noch, daß in unserer Geschichte als Beinsammler die »Sandbienen« auf den Plan treten, die ihre Nester einfach röhrenartig im lockeren, sandigen Erdreich anlegen, während andrerseits als Vertreter der Bauchsammler die an Felswänden und Mauern bauenden »Mauerbienen« erscheinen. Beide Gattungen leben als »wilde Bienen«. Sie lieben und verteidigen ihre Freiheit. Sie haben ihre Feinde und sind gezwungen, in Augenblicken plötzlicher Gefahr besondere Entschlüsse zu fassen, die ihren Gewohnheiten zuwiderlaufen.

Schließlich müssen wir ganz kurz noch unsre wohlbekannte »Honigbiene« vorstellen, die zwar ähnlich den Schenkelsammlern an der Hinterseite ihrer Schenkel dichte Haarbüschel und »Körbchen« zum Einsammeln des Blütenstaubs besitzt, aber im Gegensatz zu den wilden »Sand- und Mauerbienen« in großer staatenbildender Gemeinschaft — im Schwarm — auftritt.

(269)

Diese bekannten und gewöhnlichen Dinge gehören zu unserer ungewöhnlichen Geschichte.

Denn als an jenem Frühlingstag drei Sandbienen von der Kolonie Stachelbeersruh von den blühenden Beerensträuchern, den Haselnuß und Weidenkätzchen den Pollenstaub an den langen Haarbüscheln ihrer Hinterschenkel gesammelt hatten und zu ihren in der lockeren Erde neben der Gartenmauer gelegenen Nestern zurückkehrten, da versperrten zehn große Mauerbienen ihnen den Weg und beschuldigten die Sandbienen, sie seien in den Mauerbienenbereich der Lindenallee und der ferneren Klee- und Lupinenfelder eingebrochen.

»Weshalb sollen wir nicht den Lindenblütenhonig sammeln dürfen?« fragte Siggi, die kleine Sandbiene. »Es ist auch für euch noch genug da.«

(270)

Doch die Mauerbiene Pschit entgegnete: » Wir brauchen all diesen Honig für unsern Speichel und Mörtel; und basta!«

Damit nahmen die großen Mauerbienen den kleinen Sandbienen den Blütenstaub samt dem Honig, der überhaupt nicht von den Lindenblüten stammte, einfach weg. Wobei noch die dicke Mauerbiene Pschut höhnte: »Ihr Schenkelhaarigen verliert ja sowieso unterwegs die halbe Last, während wir in unserm dichten Sammetbauchpelz doppelt soviel tragen können.«

Traurig kehrten die kleinen Sandbienen heim, krochen mit ihren fuchsroten Köpfchen und weißen Bäuchlein in ihre röhrenartigen Erdnester und bürsteten die noch verbliebenen Pollenkörner in die rundlichen Nestzellen zu den hinzugelegten Eiern.

Die Mauerbienen aber, die nicht bloß höher wohnten — sie hatten ganz oben an der hohen Gartenmauer aus feinem Sand und ihrem Speichel als Mörtel sich ein großes Nest mit Dutzenden geräumigen Zellen gebaut —, die Mauerbienen dünkten sich auch sonst über die Sandbienen erhaben; sie begannen, diese zu unterdrücken und ihnen einen engen Bezirk vorzuschreiben, der durch die Gartenmauer begrenzt wurde; hier im Garten gebe es genug Bohnenblüten und Blumen für ein so kleines Volk.

In den Garten aber fliegt eines Morgens ein drohend summendes Etwas, eine große Wespe. Dieses Geschöpf mit knallgelb umrandeten riesigen Augen und einem gelben Kopfschild, auf dem sich drei schwarze Punkte befinden, gehört mit seinen furchtbaren Beißzangen und seinem mörderischen Giftstachel zu den wildesten Räubern und Feinden der Käfer, Fliegen, Schmetterlinge und Bienen.

(271)

Dieser Räuber zieht es vor, statt der mühsamen Arbeit des Pollensammelns lieber saftige Pfirsiche und Mirabellen anzustechen, in Restaurants an Kuchen und Kompott herumzunaschen oder auch Käfer, Fliegen und Bienen zu überfallen, die er mit seinem Giftstachel tötet und dann mit seinen Beißzangen zerstückelt. Einen Teil der Beute verzehrt er sofort, den Rest schleppt er als Fleischkost in das Nest zu den Larven. Ein ganz besonders gefährlicher Bandit, der seine Höhle oft an sandigen Hängen in der Nähe von Bienenwohnungen baut und wie ein Stößer mit Vorliebe über die Sandbienen und Honigbienen herfällt, ist die an den Leibesringen schwarzgelb gefärbte große Mordwespe, auch der »Bienenwolf« genannt.

Als nun — wie gesagt — eines Morgens die Sandbiene Siggi mit ihrer Schwester Tilli gerade ihren mühsam gesammelten Honig in ihr Nest nahe der Gartenmauer einbringen will, da stößt schwirrend ein großes Etwas von oben auf sie herab und trifft, während sie selbst zur Seite springt, die kleine Tilli. Blitzschnell wirft Tschoch, die Mordwespe, die Sandbiene zu Boden, lähmt sie mit einem Stich ihres Giftstachels und beginnt sie fortzuschleppen. Die kleine mutige Siggi sucht Tilli dem Räuber zu entreißen. Die Mordwespe sticht jetzt auch nach ihr, ohne sie zu treffen. Doch immer weiter zerrt der starke Bandit die ohnmächtige Tilli. In dieser Not erblickt die kleine kämpfende Sandbiene Siggi oben am Rand der Gartenmauer die große Mauerbiene Pschit.

»Zu Hilfe, liebe Pschit!« schreit Siggi. »Hilfe! Tilli ist sonst verloren!«

(272)

Doch die Mauerbiene von ihrem sichern Hochsitz erwidert: »Bedaure außerordentlich; aber du siehst, ich bin mit dem Bau unsres Nestes total beschäftigt; zudem mische ich mich nicht gern in fremde Angelegenheiten.«

Auch die Honigbienen, zu deren ansehnlichem, im Garten stehenden Korb die kleine verzweifelte Siggi fliegt, mögen nicht helfen, da ihre Königin, die sie »die große Mutter« nennen, vor dem Hochzeitsflug stehe und man hierzu die dicken Drohnen noch besonders herausfüttern müsse.

Wie Siggi zur Mauerwand zurückkommt, ist die Mordwespe mit der kleinen Tilli verschwunden.

Offenbar hatte sich dieser leichte Erfolg der Wespe Tschoch bei den andern Mordwespen schnell herumgesprochen. Denn sie tauchten jetzt zu fünfen und sechsen über den Erdlöchern der Sandbienen auf und fingen die Heimkehrenden ab. Die Sandbienen deckelten jetzt eiligst die kleinen Eihöhlen ihrer Nester zu, verließen diesen Ort und verzogen sich unter eine dichte Himbeerhecke.

Als nun Tschoch mit seiner Räuberbande am nächsten Tag wieder erschien und den guten Jagdplatz verlassen fand, da spähten die mordlüsternen Wespen nach einer anderen Beute. Und schau — gleich oben an der Gartenmauerkante flogen ähnliche Bienen umher, bloß daß sie keine goldgelben »Höschen« um ihre Beine hatten, sondern gelbe »Röckchen« um ihren Bauch. Aber Röckchen oder Höschen, Bein- oder Bauchsammler, was war das schon für ein Unterschied für Tschoch und seine Bande!

(273)

Auch fragten die Mordwespen nicht erst lange, ob die Mauerbienen ihren Bau beendet hatten. Die Räuber stürzten los, packten zu, stachen, bissen und schleppten, bevor die anderen Mauerbienen im Nest Alarm schlagen konnten, fünf der betäubten Opfer im Fluge mit sich fort.

Nun herrschte große Bestürzung bei den Mauerbienen. Sie traten sofort zu einer außerordentlichen Beratung zusammen. Einige erklärten, man müsse diese Mauer augenblicklich verlassen. Aber Pschit fragte, was dann mit der Brut geschehen solle? Und weiter: Ob man jetzt mitten im Sommer eine neue Wohnung zu bauen gedenke? Die dicke Pschut lehnte ein solches Ansinnen entschieden ab.

Also Wachen ausstellen?

Denn man wußte, die Mordwespen würden wiederkommen, und zwar verstärkt.

Was dann? Konnte man den Kampf aufnehmen?

»Man muß sich an die Honigbienen wenden«, erklärte Pschit. »Sie müssen uns helfen und mit uns gemeinsam eine Verteidigungsgruppe bilden; es ist in ihrem eigensten Interesse!«

Pschit wurde also mit noch zwei Unterhändlern zu dem im Garten stehenden großen Schwarm der Honigbienen entsandt. Es muß hier erwähnt werden, daß die Honigbienen mit den Mauerbienen — ähnlich wie diese mit den Sandbienen — einen Streit hatten, weil die Mauerbienen die neutrale Hundertmetergrenze ihres Sammelbereichs der Lindenblütenallee dauernd überflogen und von den Lupinen- und Kleefeldern, dem Bezirk der Honigbienen, den Blütenstaub und Honig eintrugen.

(274)

Wie nun Pschit mit seinen Begleitern in den Bienenstock kam und im Namen aller Mauerbienen ihr Anliegen vorbrachte, da erklärten die Honigbienen: »Jetzt kommt ihr und wollt unsere Hilfe? Aber die Hundertmeter-Honiggrenze wolltet ihr nicht anerkennen.«

»Es geht hier nicht um eine Hundert- oder Fünfhundertmetergrenze«, sagte Pschit, »wenn wir heute nicht die Räuberbande der Mordwespen gemeinsam abwehren, dann brauchen morgen weder wir noch ihr über eine Grenze mehr zu reden.«

Die Arbeiterinnen der Honigbienen erwiderten: » Wir haben jetzt überhaupt keine Zeit zu langem Gerede. Gebt das Flugloch frei! Draußen warten Dutzende Kolleginnen mit ihrer Honiglast. Denn übermorgen wird der Hochzeitsflug unsrer Königin sein.«

»Und dazu müssen wir uns noch mächtig stärken und Honig schlucken, damit wir Madame in hundert Meter Höhe erreichen«, brummte Dagobert, ein dickes Drohnenmännchen, das in seinem dunkelbraunen Pelz herangewackelt kam.

»Geh in deine Zelle, Dicksack!« schimpfte eine Arbeitsbiene.

Doch Dagobert fuhr vornehm fort: »Man muß klug sein, mit den Wespen verhandeln und ihnen Konzessionen machen, da sie die Stärkeren sind; man muß ihnen täglich eine Schale mit Honig liefern ...«

»Die du Faulenzer und Herumsteher wohl heranschleppst?« Und damit stießen die Arbeitsbienen den dicken Dagobert in den Bau zurück und Pschit mit den Mauerbienen vom Flugloch weg. »Wir haben jetzt keine Zeit!« riefen sie ihnen nach.

Wie nun Pschit und seine Begleiter unverrichtetersache heimkamen, entstand eine noch größere Verwirrung als zuvor. Auch die Mutigsten mußten zugeben, daß sie einem neuen Angrill der starken Mordwespen nicht gewachsen waren.

(275)

So kam man nach einigem Hin und Her zu dem Entschluß — ähnlich wie die Sandbienen —, an einen anderen geschützteren Ort umzusiedeln. Nach kurzen Erkundungsflügen wählte man als neuen Wohnplatz die rissige Mörtelwand direkt unter dem Spitzgiebel des Hauses. Auf diesen schmalen dreieckigen Punkt, der von dem Dach überdeckt wurde, konnten Tschoch und seine Bande nicht von oben niederstoßen. Bei einem frontalen Angriff aber ließ sich die schmale Ritze des Flugloches leicht verteidigen. Denn die Mauerbienen hatten hart unter dem Giebel einen nur durch eine enge Mauerfuge zugänglichen Hohlraum als Nest gewählt und den ganzen Abend bis spät in die Nacht ihre Brut mitsamt dem Honig in den Neubau geschleppt.

Als nun am nächsten Morgen die Mordwespen an der Gartenmauer plötzlich auftauchten, fanden sie auch diesen Jagdplatz leer. »Ein feiges Gesindel, das sich nicht einmal von uns fressen lassen will!« fluchte Tschoch. Und Tschuch, ein andrer älterer Räuber, der mit seinen langen Fühlern herumwitterte, sprach: »Still und keinen Wind gemacht! Ich pnüßle in nächster Nähe süßen Honig!«

Die Bande folgte ihm über die Hopfen- und Bohnenstangen, bis sie vor einen Holzstand kamen, auf dem ein großer Bienenkorb sich befand. Hm, wie es da duftete! Wie unbekümmert die Honigbienen geschäftig ein und ausflogen!

Im Nu stießen die wilden Räuber auf die ahnungslosen Honigträgerinnen nieder und senkten ihre Giftstachel in deren Leib. Doch diese Arbeitsbienen — bei ihrem Werk gestört — stießen wütend zurück und verletzten mit ihren Stacheln Tschoch und vier weitere Mordwespen.

(276)

Zugleich blies der »Trompeter«, der am Flugloch des Korbes postiert war, Alarm. In wenigen Sekunden schwirrten Hunderte kampfbereite, zornige Arbeitsbienen um das Flugloch, nahmen Tschoch und die vier anderen verwundeten Banditen gelangen und schleppten sie in den Bienenkorb.

Da die Königin sich auf den Hochzeitsflug vorbereitete, so leiteten die ältesten Arbeitsbienen Zisch und Zesch das Verhör: Weshalb Tschoch und die andern Wespen über die friedlichen Bienen hergefallen seien?

Die Mordwespe Tschoch erwiderte, sie habe den Honigbienen bloß ins Ohr flüstern wollen, wie man sich gegen die Mauerbienen, die dauernd in ihr Gebiet einflögen, gemeinsam wehren könne.

«Und dazu mußtest du mit deinem Stachel unsre Arbeiterinnen stechen ?« fragte Zisch.

» Verzeih«, entgegnete Tschoch, »aber eure Bienen stachen zuerst!«

»Eine Lüge!«

» Wespenschwindel!«

»Führt sie zur Königin zur Aburteilung!«

Die Arbeitsbienen forderten eine strenge Bestrafung der fünf Banditen.

Doch hier trat Dagobert, das dicke Drohnenmännchen, wieder vor: »Welch mangelnde Rücksicht auf Madame, sie jetzt mit solchen Bagatellen zu belästigen!« brummte er. »Zudem stimmt es vielleicht nicht, daß jene Mauerbienen dauernd auch in unser Gehege kommen? Weshalb sollen wir den Wespen also nicht glauben, ihnen, die eine so schlanke Taille haben wie nur adlige Geschöpfe. Auch ihr Arbeitsbienen solltet euch daran gewöhnen, nobler zu denken!«

»Und was soll geschehn?« fragte Zesch, die zweite Vorsitzende des Gerichts.

(277)

(278)

»Was geschehen soll?« wiederholte Dagobert überlegen. »Die Wespen sollen auf Kavaliersehrenwort schwören, nie wieder ihren Stachel gegen unsre Arbeitsbienen zu erheben.«

»Was ist das... Kavaliersehrenwort?« fragte die Biene Zisch.

»Ihr wißt das nicht?« brüstete sich Dagobert.

Die meisten Bienen, da sie ihre Unkenntnis nicht zugeben wollten, riefen jetzt: »Jawohl, die Wespen sollen schwören!«

Also schwörten die Wespen und wurden frei.

Doch die Mordwespen sannen auf Rache. Sie umlauerten den Bienenstock.

Als am nächsten Tag bereits der ganze Korb brummte und wie eine Orgel brauste, erschien plötzlich eine große Biene vorn am Flugloch und erhob sich senkrecht in die Lüfte — die Königin. Sie flog so hoch, bis man sie nicht mehr sah. Und hinter ihr flogen die dicken Drohnenmännchen mit ihren braunsamtenen Bäuchen. Die meisten dieser Dicksäcke kamen kaum über Baumeshöhe und plumpsten dann zur Erde, wo sie liegenblieben. Wenige von ihnen sahen noch die Königin hoch über sich; sie schien fast in den Wolken. Nur ein einziges junges Drohnenmännchen, das im Gegensatz zu den Dickwänsten nur ganz wenig Honig genossen hatte, erreichte bei einer weißen Wolke die Königin und umarmte sie stürmisch mit Fühlern und Füßen. Die Wolke — halb Sonne, halb Sommerwind — umhüllte sie beide. Dann stürzte das Drohnenmännchen tot zur Erde hinab.

Die Königin aber kehrte zum Bienenstock zurück. Und nach sechzehn Tagen entschlüpfte einer großen rundlichen Zelle die neue junge Königin.

Wieder braust und orgelt es im Bienenkorb.

(279)

Doch im Blattwerk der Linde neben dem Haus und in den Ritzen der Gartenmauer lauert Tschoch mit seiner Bande.

Und wieder umrauscht eine mächtige flügelschlagende Schar Honigbienen das Flugloch, an dem andere wie ein dichter »Bart« herabhängen. Da erscheint die alte Königin umringt von Tausenden ihrer Getreuen, die einen hellen Schwarmton ausstoßen. Jetzt verläßt der Hauptschwarm für immer das alte Heim, um sich irgendwo im Umkreis in einem hohlen Baumstamm, auf einem Dachboden oder ganz oben im Wipfel eines Waldbaumes anzusiedeln.

Das ist der Augenblick, auf den Tschoch und die anderen Mordwespen lange gewartet haben. Denn jetzt, da die Hauptschar der Bienen abgewandert ist, befindet sich nur noch ein schwacher, unerfahrener Schwarm mit der jungen Königin im Korb. Diese jungen Bienen werden eine leichte Beute sein!

So denken Tschoch und seine Bande.

Woran aber Tschoch nicht denkt oder vielleicht nicht denken kann, das ist die Tatsache, daß die älteren Arbeitsbienen Zisch und Zesch, denen Tschoch den Schwur geleistet hat, diesen gerissenen Räuber bereits lange beobachten und nicht mit dem Hauptschwarm abgerückt sind. Vielmehr ist am letzten Abend Zisch hinauf zum Hausgiebel, dem Nest der Mauerbienen, geflogen, während Zesch unter den Himbeersträuchern zu den Sandbienen gekrochen ist; und beide haben in langen Gesprächen mit diesen verschiedenen Bienenvölkern eine geheime Abrede getroffen.

Wie nun der Hauptstrom der Honigbienen abgezogen ist, da stößt Tschoch, der Räuber, einen lauten scharfen Ton aus; und schon stürzt er sich mit den andren Mordwespen auf die jungen Honigbienen, die am Flugloch ein und ausfliegen.

(280)

Das alles hat er mit seinen Raubgesellen in den Tagen vorher genau abgemacht.

Was er aber nieht abgemacht hat, das ist dieses: Im gleichen Augenblick, da die Honigbienen vor ihrem Flugloch gegen den Angriff der Mordwespen sich zur Wehr setzen, brechen plötzlich unten vom Boden her die Sandbienen hervor und brausen gleichzeitig oben vom Hausgiebel die Mauerbienen herab. Jetzt nützen den Mordwespen weder ihre großen Giftstachel noch ihre furchtbaren Beißzangen. In dem von den Sand-, Mauer- und Honigbienen gemeinsam geführten Kampf bleiben die Banditen allesamt auf der Strecke.

Noch am gleichen Abend feiern die Honigbienen in ihrem Bienenkorb ein richtiges Fest. Hierzu erscheinen vom Hausgiebel sämtliche Mauerbienen und unten aus den kleinen Erdhöhlen unter den Himbeersträuchern die rotköpfigen Sandbienen. Und die Sandbienen trinken aus den Wachsschälchen, die von den Honigbienen immer wieder gefüllt werden, mit den Mauerbienen auf deren Wohl. Und die Mauerbienen, die als Bauchsammler bisher so stolz waren auf ihren Bauchpelz, sie bewundern jetzt »die entzückenden Sammethöschen« der Sandbienen, die als Beinsammler bisher stets etwas in der Ecke standen.

Pschit, die Mauerbiene, aber hat mit ihren Vorderfüßen die kleine Sandbiene Siggi an sich gedrückt; und beide stimmen jetzt dieses Lied an:

(281)

»Pschit, pschot, pschit,
Auf, trinket mit uns mit!
Herbei, Sand-, Mauer-, Honigbienen,
Wollt euch mit Honig selbst bedienen
Von Linden oder von Lupinen;
Genug gibt's davon weit und breit,
Trink, Siggi, trink — vorbei der Streit!

Zisch, zesch, zisch,
Kommt all an unsern Tisch,
Trinkt alle hier mit vollen Zügen!
Doch wer mit Krieg uns will bekriegen,
Der wird bald selbst am Boden liegen
So wie der Mordwespenhalunk —
Auf, Zisch und Zesch, noch einen Trunk!«

Während nun Zisch und Zesch den jubilierenden Freundinnen Pschit und Siggi nochmals die Schalen mit dem süßen Nektar füllen, braust der ganze Bienenstock in allen seinen tausend und aber tausend Zellen —

(282)

und diesmal nicht vor Unruhe wegen des Königinnenfluges oder vom Tumult wegen des Schwärmens oder gar vom Alarm wegen des Mordwespenüberfalls — sondern einfach von überschäumender Lebenslust und von dem vielstimmigen gemeinsamen Gesang der drei Bienenvölker.

(283)

Lennox

Klaus — 2023-12-24T09:46:37Z

'Avec Lennox c'est un calvaire ; il ne peut pas oublier', disent les vieux sergents, alors que airedale terrier gris foncé aux cheveux métalliques se présente une fois de plus devant la caserne du génie écossais. 'La paix est pourtant revenue depuis longtemps. Nous devons amener Lennox à M. Fitzgerald'.

'Eh bien, amenons-le ; cela fera un bon pourboire', dit le sergent Swallow.

'D'autant plus qu'il reviendra quand même vers nous', sourit Jacky Tush, le gros furieux. 'Dieu sait que Lennox ne peut pas oublier'.

Voilà pourquoi Lennox ne pouvait pas oublier.

Lennox était, comme nous l'avons dit, un robuste airedale terrier au poil gris ; il avait été dressé comme chien policier pour l'homme, aussi courageux qu'intelligent et obéissant. Le marchand de bois Fitzgerald l'avait utilisé comme chien de garde de son grand entrepôt de bois. Or, Lennox ne faisait pas partie de ces chiens qui aboient la nuit au moindre bruit, par peur ou par prétention. Au contraire, il se tenait parfaitement tranquille en cas de passage tardif dans la rue ; il ne frappait pas non plus lorsqu'un voleur commençait à escalader le mur ; ce n'est que lorsque le cambrioleur se trouvait dans sa zone qu'il le plaçait exactement selon son dressage et l'aboyait.

(252)

Pendant la guerre, Fitzgerald avait confié le chien au bataillon de pionniers situé dans la ville. Lennox a suivi un cours spécial pour les chiens militaires. Fort, courageux et intelligent, il a été formé comme chien d'appel pour transmettre des messages et comme chien de transport pour transporter des munitions, des médicaments, de l'eau et des radios. Lors du siège de Tobrouk en Afrique du Nord, il avait même été utilisé pour poser des lignes téléphoniques en enroulant autour de son corps une bobine de fil qui se déroulait en passant d'une position à l'autre. Sur son collier en nickel étaient gravés les mots : Tobrouk, Monte Cassino et Arnheim. Lennox avait participé à de nombreux combats. Deux profondes cicatrices sur sa patte avant droite et sa démarche boiteuse faisaient de lui un invalide. Mais il s'était tellement habitué aux pionniers du 1er bataillon et à son ami, le sergent Bob Swallow, qu'il ne semblait pas possible de le mettre simplement à la retraite.

(253)

Il y avait d'ailleurs d'autres chiens chez les pionniers avec lesquels Lennox avait fait connaissance. Il y avait là une chienne au poil lisse et très élégante, un doberman, qui s'appelait Dina. Elle était considérée comme très distinguée, mais aussi très courageuse. Elle apportait de grandes quantités de pansements et de médicaments en même temps que des messages. Elle faisait partie de l'équipe de poseurs de mines ; elle devait surtout travailler de nuit.

Lennox, aux cheveux hirsutes, semblait avoir un faible pour Dina, aux cheveux lisses et au teint roux. Bien sûr, il était bien trop fier pour montrer son affection à la belle dame. Ce n'est pas le rôle d'un chien de service chargé d'un travail opérationnel sérieux. Et Lennox se distinguait justement par le fait qu'il ne connaissait rien d'autre que son service aussi dangereux que responsable. C'est pourquoi les gens l'appréciaient tant. Ils lui avaient mis pour cela le collier de nickel avec les noms des lieux de ses exploits.

Cependant, comme il y a une exception à chaque règle, et comme c'est justement cette exception qui donne son sens à la règle, il en va de même pour Lennox. Il s'agissait de Dina. Lennox avait souvent rencontré cette jeune dame rousse et courageuse à l'œuvre d'entraînement commune.

(254)

Ils devaient y passer des épreuves de courage, d'obéissance et d'intelligence. Ils devaient suivre leurs maîtres à travers des barbelés et des champs de mines marqués, dans le fracas épouvantable des munitions d'exercice qui explosaient. Ils devaient faire le mort et aller à la rencontre des hommes. Tout cela était un jeu d'enfant pour eux. Alors que les autres chiens militaires étaient d'abord 'préparés au feu', Lennox et Dina - tranquillement allongés sur le ventre - avaient tout le temps de discuter et d'échanger leurs opinions. Lennox parlait de son sergent Swallow, dont il fut l'éloge comme d'un maître incroyablement intelligent et bienveillant. Lui, Lennox, serait prêt à tout moment à suivre son chef dans la mort. Oui, il avait envie de prouver sa loyauté à son maître dans une situation particulièrement périlleuse et de mourir pour lui ; ce serait le couronnement de sa vie.

Dina observa son ami de ses yeux obliques et mi-clos. Puis elle dit d'un ton légèrement moqueur : 'Pourquoi veux-tu mourir pour les hommes ? Je préférerais de loin vivre, chasser sur la lande libre, et quand je suis en sueur, plonger mon museau dans l'eau claire du ruisseau jusqu'à ce que je sois tout plein de joie liquide'.

Lennox répondit pensivement : 'La joie est belle. Mais avec une telle joie liquide, on s'écoule soi-même, on se dissout et on ne ressent plus la joie. Il faut avoir un point auquel s'accrocher. L'homme sage et courageux est pour nous le point le plus solide. Que sommes-nous sans l'homme ?'

'Crois-tu vraiment que les hommes soient si fermes ?' demanda Dina. 'Peuvent-ils par exemple mordre un os de bœuf à s'en faire craquer ? Tu vois ! Peuvent-ils gronder si terriblement que le voleur ou l'ennemi en tremble ?

(255)

Pourquoi donc se servent-ils de nous pour sauter à la gorge de l'adversaire et être les premiers à traverser les champs de mines, alors qu'ils sont eux-mêmes si forts et si courageux ?'

'C'est une loi', répondit Lennox.

Dina allait dire quelque chose, mais un coup de sifflet du maître-chien retentit et tous les chiens en réserve se levèrent à l'instant et se placèrent à côté de leurs maîtres.

Finalement, par une nuit semi-obscure, la lune se cachant toujours entre les montagnes de nuages, Lennox et Dina se retrouvèrent dans un champ de mines à l'avant de la position. Le cœur de Lennox battait plus vite de joie. Mais il se maîtrisa, se contentant d'avertir la doberman : 'Fais attention ! Deux chiens détecteurs de mines ont déjà volé ici la semaine dernière !'

'Bon', chuchota Dina, 'alors restons allongés et racontons nous un peu'.

'Ce n'est pas possible', lui expliqua Lennox. 'Tout à l'heure, le sergent Bob voudra lui-même intervenir ici ; et s'il saute...'.

'Et si tu sautes ?' dit Dina en se couchant.

Lennox voulut répliquer. Mais il sentait que s'il entamait maintenant une conversation avec son amie ou même s'il s'allongeait à côté de son pelage lisse et odorant, il ne se relèverait pas de sitôt et manquerait son service. Il se ressaisit et continua à avancer prudemment avec le détecteur de mines. Il s'efforça courageusement de se débarrasser de la pensée de son amie rousse.

(256)

Grâce à son intelligence, Lennox était si bien dressé qu'il sentait immédiatement le moindre mouvement de la fourche de son appareil de recherche conçu pour lui et aboyait doucement, de sorte que le sergent qui l'attendait dans la sape pouvait alors désamorcer la mine, tandis que la plupart des autres chiens détecteurs de mines marchaient sur les mines et sautaient en lambeaux... ce qui, en raison de l'élimination de la mine, devait également être considéré comme un succès.

Par une tranquille journée d'été, Lennox alla voir son amie dans la partie secondaire du fossé. Il avait fait ses observations. L'équipe reçut des rations de fer comme avant une attaque. Le sergent Swallow lui donna lui-même une couenne de porc entière et dit : 'Eh bien, Lennox, mon vieil ami, tu restes avec moi cette nuit avec la radio ; il va falloir raidir la nuque !'

C'était un de ces ordres humains incompréhensibles. Car il devait justement garder la nuque assez souple pour que le museau puisse jouer en avant. Mais cela ne touchait pas Lennox. Il pensait plutôt à son amie, la femelle doberman. Il était clair qu'elle devait traverser le champ de mines en avant avec la première vague. Lennox s'avança dans les tranchées jusqu'à ce qu'il sente le parfum âpre et pourtant délicat de son amie. Il la rencontra dans une protubérance arrière un peu enfoncée, étendue sur la terre estivale entre l'herbe, la reine des prés rougeâtre et la langue de vipère bleue. Il faisait semblant de l'avoir rencontrée par hasard lors d'une patrouille dans le dédale des fossés. 'Oh, tu te reposes ?' dit-il.

Dina sourit. 'Comme tu vois. Au fait, je t'attendais'.

Lennox était très gêné. 'Bien sûr ... il doit y avoir quelque chose cette nuit... du moins, c'est ce que tout laisse à penser', dit-il en trébuchant.

C'est vrai ; et c'est pourquoi tu veux m'y préparer', l'aida Dina, 'je te remercie, mon ami.

(257)

Tu es toujours si aimable, tu as une culture directe ; je trouve cela si agréable dans cette guerre abominable. Viens t'allonger un peu à côté de moi !'

Lennox eut l'impression qu'une main merveilleuse lui caressait le dos ; ah, c'était encore plus agréable, simplement comparable à rien. Mais même pour un véritable os à moelle, il ne l'aurait pas fait remarquer. Il essaya plutôt de se donner un air sévère ; malgré l'invitation de Dina, il resta raide comme un piquet et dit : 'Oui, la guerre est dure ; mais nous, les chiens, n'avons pas à porter de jugement à ce sujet, puisque ce sont les hommes qui font la guerre et que nous appartenons aux hommes. Je voudrais seulement te demander de ne pas faire de sauts cette nuit, car cela déclencherait le contact des mines, mais de te faufiler tout doucement et de flairer les boucles qui, au milieu de l'odeur de l'herbe, ont encore l'odeur des mains humaines ; tu sais que les boucles désarment le détonateur des mines...'.

'Ah, mon ami', dit Dina en riant, 'tu parles comme si j'étais un débutant. Tu es si inquiet pour moi ?'

Lennox sentit qu'il était allé trop loin dans son inquiétude ; aussi dit-il sévèrement : 'Il est de mon devoir d'aider à éviter les pertes inutiles'.

'Merci, merci beaucoup, mon cher ! Tu es vraiment un collègue fidèle à son devoir'. Et maintenant, Dina s'étirait agréablement au soleil, de sorte que son pelage roux brillait comme de l'or poli. 'Tu sais, Lennox', continua-t-elle, 'j'en ai tellement marre de la vie ici, dans les tranchées, avec les gens qui tirent, que j'ai envie de sauter sur une mine comme ça et d'en finir avec toute cette hantise'.

(258)

'Tu es folle ?!' s'exclama Lennox. 'C'est de la folie ! Si tout le monde pensait comme ça !'

La dobermane sourit à nouveau de son étrange sourire et dit : 'Premièrement, je ne suis pas : n'importe qui, et deuxièmement - maintenant, allonge-toi tranquillement dans l'herbe à côté de moi ; c'est impoli de rester comme un boulet devant sa petite amie'.

Malgré tout son zèle, le rugueux Lennox au poil dur ne voulait en aucun cas paraître impoli, surtout devant Dina. Il s'allongea donc longuement et posa pensivement son museau sur ses puissantes pattes. La femelle doberman se glissa alors à ses côtés, tout près de lui, jusqu'à ce que leurs têtes se touchent. Lennox ferma les yeux et respira l'odeur de son pelage brun doré, le souffle chaud de l'herbe, des fleurs et de la terre d'été. Il lui semblait qu'il allait mourir de bonheur.

Ils restèrent ainsi, immobiles, à rêver sur le sol parfumé. Il sembla à Lennox qu'il sentait les pensées de Dina : Viens, mon ami, courons loin d'ici à travers les prairies, la nuit sur les routes, loin, là où il n'y a pas de mines qui craquent et d'hommes qui se déchaînent ? sur la lande, où la lune et le soleil sont les seuls maîtres, et le vent et les douces odeurs de la terre les seuls serviteurs ... où nous pouvons chasser et courir sans nous déchirer sur les barbelés ou nous tenir debout au coup de sifflet de l'homme ... Non, se reposer ainsi, côte à côte ...

'Maudit, j'ai failli marcher sur la bête à chiens', maugréa un soldat qui descendait dans le fossé à côté d'un autre, en faisant tinter son bol de nourriture.

Lennox avait sauté en l'air. Les poils de son dos se hérissaient de façon menaçante.

'Attention ! On ne plaisante pas avec lui !' dit l'autre pionnier.

(259)

(260)

'Mais c'est le chien de signalement de notre sergent', le rassura le premier. 'Au pied, Lennox !' Et Lennox suivit les soldats.

Lors de l'attaque nocturne, Lennox avançait avec le sergent Swallow ; il portait l'appareil téléphonique avec le câble qui se déroulait automatiquement vers l'arrière. C'était un bruit d'enfer au milieu des projectiles qui crèvent et des mines qui explosent. Lennox dut faire appel à toute sa force et à toute son attention pour garder le contact avec le sergent. Ce n'est que lorsqu'il entendait le bruit sourd d'une mine antipersonnel qu'il pensait une seconde à son amie.

Au matin, l'attaque était terminée.

Lennox avait été envoyé à la recherche des blessés perdus dans les hautes herbes. Mais Lennox ne fit pas la navette, le nez au vent, comme à son habitude, à travers le terrain inextricable ; poussé par son instinct, il revint tout droit sur la position précédente, là où se trouvait le champ de mines dans l'ancien no man's land, entre les trous d'obus et les herbes brûlées.

Il ne s'était pas trompé.

A côté d'un énorme cratère d'explosion de mine se trouvait la Dobermann. Son flanc était béant ; son poil lisse brun-roux était collé par du sang incrusté, qui semblait maintenant faire partie de sa fourrure. Sa tête reposait profondément sur le sol, cachée entre ses pattes, comme si elle avait honte d'être morte ainsi déchiquetée - elle qui avait aimé la vie dans la joie et la beauté.

Lennox s'approcha de son amie morte. Un instant, il tendit le museau vers le haut, sa gorge se tendit pour émettre l'antique hurlement de plainte des loups des steppes. Mais qui voulait-il appeler ? Qui accuser avec son hurlement ?

(261)

Le soleil, la lune, la mine de terre qui avait déchiré son amie, ou les hommes ? Cela n'avait aucun sens.

De plus, il n'est plus un loup des steppes, mais un chien militaire éduqué et entraîné, qui doit accomplir son devoir. Mais une chose est permise : avec ses pattes puissantes, il creuse un trou encore plus profond dans la terre soulevée du cratère ; puis il y porte la doberman morte et gratte le cratère avec ses pattes arrière. Un instant, Lennox s'aplatit sur le tas de terre - un instant, le museau fermement collé au sol chaud.

Puis il se hâte de retourner auprès de son sergent.

Deux années de guerre passèrent encore. Lennox continua à faire son devoir. Il fit preuve d'un courage et d'une prudence extraordinaires. Il semblait irremplaçable au sein du bataillon et recevait souvent des éloges.

'Lennox vaut autant que dix hommes !' avait dit un jour le sergent Swallow.

Puis vint la paix.

Lennox n'avait plus besoin de remplacer dix hommes. De plus, il appartenait au grossiste en bois Fitzgerald, à qui il était désormais rendu avec les remerciements des autorités, un certificat d'honneur et le collier Nikkel sur lequel étaient gravées les batailles. M. Fitzgerald n'était pas peu fier de Lennox. Après tout, c'est son chien. Mais en même temps, M. Fitzgerald est un homme pratique. Il enferma donc Lennox en tant que gardien dans sa réserve de bois murée, comme il le faisait autrefois.

(262)

Lennox reprend donc son ancienne activité de chien de garde. Mais il n'est plus le même. Lennox a des souvenirs. Lennox ne peut pas oublier. Souvent, quand il marche la nuit sur le campement isolé, il lève le nez vers le ciel sombre et le baisse à nouveau vers la terre, comme s'il pouvait sentir quelque chose, une odeur d'herbes et de fleurs lointaines, d'une croûte de sol brûlée lointaine, de vapeur de soufre et aussi ... oui, c'est une odeur de sang, mais pas de sang humain, le sang d'un animal, le sang - il s'en souvient parfaitement -, le sang de son amie déchue, Dina la rousse.

Et Lennox est comme paralysé. Il lui semble soudain inutile de garder ici du bois mort, puisqu'il n'a même pas pu garder sa merveilleuse amie vivante. Il y réfléchit. Comment peut-on oublier toute cette douleur, ne serait-ce qu'un jour ? Si les humains le peuvent ? Ils peuvent faire tant de choses. Ils peuvent probablement faire ça aussi. Lennox ne s'y retrouve plus. Il aimerait en parler à quelqu'un. Parler avec les cabots du quartier ne sert à rien. Ils n'ont jamais connu cette mort soudaine et terrible. Les seuls à être au courant sont ses vieux amis, les sergents de la caserne des pionniers.

C'est ainsi qu'une nuit, Lennox escalade un tas de bois pour franchir le mur d'un saut audacieux, parcourt le chemin jusqu'à la ville et se présente au matin à la caserne.

'Jésus-Christ, qu'est-ce que tu fais chez nous, mon vieux ?' lui demande le sergent Bob Swallow en riant.

(263)

'L'habitude !' lui fait remarquer le fourrier de cuisine Tush. 'Lennox ne peut pas nous oublier. Nous sommes de vieux camarades, après tout'. Il le tapote de ses mains maladroites et lui donne un os à moelle. Puis il dit au chien : 'Écoute, Lennox, c'est la paix. Comprends bien cela ! La guerre est finie. Retourne bien à la maison chez M. Fitzgerald' !

Même ses anciens amis, les pionniers, ne comprennent pas Lennox.

Un jour, M. Fitzgerald a perdu patience. Il fit battre Lennox par le surveillant de l'entrepôt et le fit attacher à une longue chaîne. En plus du doute, une mauvaise fureur commença à s'emparer de Lennox. Une nuit, le fort animal se détacha, sauta par-dessus le mur, courut hors de la ville et chercha à rejoindre la sombre route de campagne.

Il faisait très sombre. Il ne savait pas où aller. Mais une odeur étrange lui chatouillait les narines. La route déserte et poussiéreuse semblait pleine d'une vie invisible.

Soudain, il entendit un grognement menaçant dans l'obscurité. Il s'arrêta net. Il était tombé sur deux autres anciens chiens de guerre qui avaient également quitté leurs anciens maîtres et cherchaient le chemin de leurs anciennes troupes. C'est à eux que Lennox put parler.

L'un d'eux, un berger allemand, expliqua au cours de la conversation qu'il avait rencontré en chemin une femelle doberman ; toutefois, il faisait nuit et il ne pouvait pas préciser la couleur de son pelage.

Lennox retint son souffle. S'agissait-il d'un ancien chien de pionnier ?

C'est possible.

Oui, c'est ce qu'elle a dit, dit le deuxième chien ; il lui semble aussi que la dobermane a pris le chemin de la ville, d'où il vient.

(264)

Lennox prit rapidement congé.

Il retourne en courant vers la ville. Les pensées qui le tourmentent depuis des mois s'enflamment maintenant comme des torches. Il a vu Dina, son amie, si souvent ces dernières nuits, il a senti si clairement l'odeur de son pelage roux qu'il doute qu'elle soit vraiment morte ? Peut-être que tout cela n'était qu'un rêve il y a des années et qu'il a enterré un tout autre chien, d'autant plus que le bataillon de pionniers a été dispersé le même jour ? Mais maintenant, les deux chiens de guerre ont vu une femelle doberman brun-rouge sur le chemin de la ville, de la caserne des pionniers ?

Oui, c'est Dina, son amie !

Comme s'il s'agissait d'une question de vie ou de mort, Lennox se précipite vers la caserne. Il fait nuit. Il hurle si fort que les gens ouvrent les fenêtres partout.

Qu'est-ce qui se passe ?

Le sergent Swallow ouvre lui aussi la fenêtre. Il voit Lennox. Il le laisse entrer. Lennox lui saute dessus et lui hurle à l'oreille : 'Dina est de retour ! Où est-elle ?'

'C'est bon, c'est bon, tu es si content d'être de retour chez ton maître, Lennox ?' dit le sergent. 'Mais c'est la paix, Lennox, tu dois comprendre ça'.

Mais Lennox continue à lui sauter dessus, si bien qu'il finit par tomber par terre. Lennox hurle à son oreille : 'Où est Dina ? Où est Dina ?'

Toute la caserne est mise en émoi par ces terribles hurlements de colère. Les soldats pensent que le chien est enragé. Ils s'acharnent sur lui à coups de pioches, de haches et de crosses de fusil. Le sergent Swallow crie : 'Lennox couche-toi !

(265)

Au pied, Lennox !' Comme autrefois, il saisit l'épaisse fourrure du cou du chien pour le retenir. Mais Lennox toujours en train de hurler : 'Où est Dina ? Où est Dina ?' ne le reconnaît plus et lui mord la main, si bien que le sergent prend maintenant lui aussi son fusil, fermement convaincu que le chien a la rage. D'un bond puissant, Lennox a déjà sauté par la fenêtre et passé les gardes effrayés en courant à travers le portail dans la rue nocturne. Plusieurs coups de feu tirés derrière lui manquent apparemment leur cible, car les hurlements du chien se poursuivent longtemps jusqu'à ce qu'ils finissent par s'éteindre au loin.

Mais cette année-là, on lit dans les journaux : 'Les chiens de guerre démobilisés, mis à disposition par milliers pour le service militaire pendant la guerre, sont aliénés de leurs anciens maîtres.

(266)

Ces chiens, qui transportaient de l'eau, des munitions, des médicaments ou des radios vers des unités isolées et qui ont été rendus à leurs anciens propriétaires à la fin de la guerre, ne cessent de les quitter. Affamés, souillés, fatigués, ils trottent parfois sur des centaines de kilomètres le long des routes de campagne, jusqu'à ce qu'ils trouvent enfin la porte de la caserne de leur ancienne unité'.

Oui, par troupes, les anciens chiens de guerre errent comme un cortège de fantômes, surtout la nuit, sur les routes du pays. Mais derrière ces meutes, un seul chien, plus grand, rôde encore sur les chemins nocturnes. On le reconnaît toujours à ses terribles hurlements.

Les gens qui sortent de leur sommeil disent : 'La guerre est pourtant finie depuis longtemps. C'est drôle que les chiens ne puissent pas l'oublier'.

(267)

Lennox

Friedrich Wolf — 2023-12-24T09:44:33Z

»Es ist ein Kreuz mit Lennox; er kann nicht vergessen«, sagen die alten Sergeanten, da der dunkelgraue drahthaarige Airedaleterrier wieder einmal vor der schottischen Pionierkaserne erscheint. »Es ist doch längst Frieden. Wir müssen Lennox zu Mr. Fitzgerald bringen.«

»Well, bringen wir ihn; das gibt ein gutes Trinkgeld«, meint Sergeant Swallow.

»Zumal er ja doch zu uns zurückkommt«, schmunzelt Jacky Tush, der dicke Furier. » Weiß Gott, Lennox kann nicht vergessen.«

Damit hatte es nun eine solche Bewandtnis.

Lennox war, wie gesagt, ein kräftiger grauhaariger Airedaleterrier; er war als Polizeihund auf den Mann dressiert, ebenso mutig wie intelligent und gehorsam. Der Holzhändler Fitzgerald hatte ihn als Wachhund seines großen Holzlagers benutzt. Lennox gehörte nun nicht zu jenen Hunden, die nachts bei jedem Geräusch aus Angst oder Wichtigtuerei kläffen. Er verhielt sich vielmehr völlig still bei späten Straßengängern; er schlug auch nicht an, wenn ein Dieb begann, über die Mauer zu steigen; erst wenn der Einbrecher in seinem Bereich war, stellte er ihn genau nach Dressur und verbellte ihn.

(252)

Im Krieg hatte Fitzgerald den Hund dem in der Stadt gelegenen Pionierbataillon übergeben. Lennox kam in einen besonderen Lehrgang für Militärhunde. Und stark, mutig und intelligent wie er war, wurde er als Meldehund zum Überbringen von Nachrichten ausgebildet, ferner als Transporthund zur Beförderung von Munition, Arznei, Wasser und Funkgerät. Bei der Belagerung von Tobruk in Nordafrika hatte man ihn sogar zum Legen von Telefonleitungen verwendet, indem man ihm eine Drahtrolle um den Leib wickelte, die sich beim Hinüberlaufen von einer Stellung zur andern abspulte. Auf seinem Nickelhalsband waren die Worte: Tobruk, Monte Cassino und Arnheim eingraviert. Lennox hatte an manchem Kampf teilgenommen. Zwei tiefe Narben an seinem rechten Vorderlauf und sein hinkender Gang machten ihn eigentlich zum Invaliden. Aber er hatte sich an die Pioniere des 1. Bataillons und an seinen Freund, den Sergeanten Bob Swallow, derart gewöhnt, daß es nicht möglich schien, ihn einfach zu pensionieren.

(253)

Es gab übrigens bei den Pionieren noch andere Hunde, mit denen Lennox Bekanntschaft gemacht hatte. Es befand sich dort eine glatthaarige, sehr elegante Hundedame, eine Dobermännin, mit Namen Dina. Sie galt als sehr vornehm, aber auch als sehr tapfer. Sie brachte große Mengen Verbandstoff und Medikamente zugleich mit Meldungen nach vorn. Sie war bei dem Minenlegerkommando; sie mußte vor allem Nachtarbeit leisten.

Der struppige Lennox schien in die glatthaarige, rotbraune Dina direkt verschossen. Natürlich war er viel zu stolz, der schönen Dame seine Zuneigung zu zeigen. Einem Diensthund, der mit ernster operativer Arbeit betraut ist, steht das nicht an. Und Lennox zeichnete sich ja gerade dadurch aus, daß er außer seinem ebenso gefährlichen wie verantwortungsvollen Dienst nichts anderes kannte. Deshalb schätzten ihn die Menschen so. Sie hatten ihm dafür das Nickelhalsband mit den Namen der Orte seiner Ruhmestaten umgelegt.

Allerdings wie es bei jeder Regel eine Ausnahme gibt, ja wie gerade diese Ausnahme der Regel erst ihren Sinn verleiht, so auch bei Lennox. Es ging um Dina. Lennox war dieser rotbraunen, tapferen jungen Dame oft am gemeinsamen Übungswerk begegnet.

(254)

Sie hatten dort Mutproben, Gehorsamsleistungen und Intelligenzprüfungen abzulegen. Sie mußten ihren Herren durch Drahtverhaue und markierte Minenfelder unter furchtbarem Krachen detonierender Übungsmunition folgen. Sie mußten sich totstellen und an den Mann gehen. All das war für die beiden ein Kinderspiel. Während die anderen Militärhunde erst »feuerfest« gemacht wurden, hatten Lennox und Dina — in Ruhe auf dem Bauch liegend — viel Zeit, sich zu unterhalten und ihre Meinung auszutauschen. Lennox erzählte von seinem Sergeanten Swallow, den er als einen ungemein klugen und gütigen Herren pries. Er, Lennox, sei jederzeit bereit, diesem seinem Chef in den Tod zu folgen. Ja, es verlange ihn direkt danach, seinem Gebieter in einer besonders gefahrvollen Situation seine Treue zu beweisen und für ihn zu sterben; das wäre die Krönung seines Lebens.

Dina beobachtete den Freund aus schrägen, halbgeschlossenen Augen. Dann meinte sie leicht spöttisch: » Weshalb möchtest du eigentlich für die Menschen sterben? Ich möchte viel lieber leben, über die freie Heide jagen, und wenn ich dann heiß geschwitzt bin, meine Schnauze so lange ins klare Wasser des Baches tauchen, bis ich ganz voll bin von flüssiger Freude.«

Lennox erwiderte nachdenklich: »Freude ist schön. Aber bei solch flüssiger Freude fließt du selbst hinweg, löst du dich auf und spürst nachher auch die Freude nicht mehr. Man muß einen Punkt haben, woran man sich hält. Da ist der kluge und tapfere Mensch für uns der festeste Punkt. Was sind wir ohne den Menschen ?«

»Glaubst du wirklich, die Menschen sind so fest?« fragte Dina. »Können sie etwa einen Ochsenknochen zerbeißen, daß es kracht? Siehst du. Können sie so furchtbar knurren, daß der Dieb oder der Feind zittert?

(255)

Weshalb benutzen sie denn uns, dem Gegner an die Kehle zu springen und als erste durch die Minenfelder zu gehen, wenn sie selbst so stark und mutig sind ?«

»Das ist ein Gesetz«, erwiderte Lennox.

Dina wollte hierauf etwas sagen; aber da ertönte ein Pfiff aus der Trillerpfeife des Hundelehrers, und alle in Reserve lagernden Hunde sprangen wie von Wespen gestochen auf und stellten sich neben ihre Herren.

Finmal in einer halbdunklen Nacht, da der Mond zwischen den Wolkenbergen sich immer wieder verbarg, trafen sich Lennox und Dina in einem Minenfeld im Vorgelände der Stellung. Lennox' Herz schlug schneller vor Freude. Doch er beherrschte sich, er warnte die Dobermännin nur: »Sei vorsichtig! Hier flogen in der letzten Woche schon zwei Minensuchhunde hoch!«

»Gut«, flüsterte Dina, »bleiben wir also liegen und erzählen uns ein wenig.«

»Das geht nicht«, erklärte ihr Lennox. »Nachher will Sergeant Bob selbst hier vorgehn; und wenn er in die Luft fliegt ...«

»Und wenn du in die Luft fliegst?« meinte Dina und legte sich nieder.

Lennox wollte etwas erwidern. Aber er spürte, wenn er sich jetzt mit der Freundin in ein Gespräch einließe oder gar sich hinlegte neben ihrem glatten wohlriechenden Fell, dann kam er so schnell nicht wieder hoch und versäumte seinen Dienst. Er nahm sich zusammen und ging mit dem Minensuchgerät vorsichtig weiter. Er mühte sich tapfer, den Gedanken an die rotbraune Freundin loszuwerden.

(256)

Lennox war infolge seiner Intelligenz so dressiert, daß er den leisesten Ausschlag der Gabel seines für ihn konstruierten Suchgeräts sofort spürte und leise verbellte, so daß der in der Sappe wartende Sergeant dann die Mine entschärfen konnte, während die meisten andern Minensuchhunde auf die Minen traten und in Fetzen hochgingen ... was wegen der Beseitigung der Mine auch als ein Erfolg anzusehen war.

An einem stillen Sommertag suchte Lennox die Freundin im Nebenabschnitt des Grabens auf. Er hatte seine Beobachtungen gemacht. Die Mannschaft erhielt die eisernen Rationen wie vor einem Angriff. Sergeant Swallow gab ihm selbst eine ganze Speckschwarte und meinte: »Na also, Lennox, alter Freund, die Nacht bleibst du bei mir mit dem Funkgerät; da heißt es: Nacken steif!«

Das war so einer der unverständlichen menschlichen Befehle. Denn er mußte ja gerade seinen Nacken recht locker halten, um die Schnauze beweglich nach vorn spielen zu lassen. Aber das berührte Lennox jetzt nicht. Er dachte vielmehr an seine Freundin, die Dobermännin. Es war klar, sie mußte mit der ersten Welle durch das Minenfeld nach vorn. Lennox strolchte durch die Gräben, bis er den herben und doch zarten Duft der Freundin witterte. Er traf sie in einer etwas eingesunkenen, rückwärtigen Ausfallsappe, ausgestreckt auf der sommerlichen Erde zwischen Gras, rötlichem Wiesenschaumkraut und blauer Natterzunge. Er tat so, als habe er sie zufällig bei einer Streife durch das Grabengewirr getroffen. »Oh, du ruhst dich aus?« sagte er.

Dina lächelte. »Wie du siehst. Übrigens habe ich dich erwartet.«

Lennox war sehr verlegen. »Natürlich ... es soll die Nacht etwas geben ... wenigstens deutet vieles darauf hin«, holperte er los.

Richtig; und deshalb willst du mich darauf vorbereiten«, half ihm Dina. »Ich danke dir, mein Freund.

(257)

Du bist stets so liebenswürdig, du hast direkt Kultur; ich empfinde das so angenehm in diesem scheußlichen Krieg. Komm, lege dich ein wenig neben mich!«

Lennox war es, als streichle ihm eine wunderbare Hand über den Rücken; ach, es war noch wohltuender, einfach mit nichts zu vergleichen. Doch selbst nicht um einen echten Markknochen hätte er sich das merken lassen. Vielmehr versuchte er, sich ein strenges Aussehen zu geben; er blieb trotz Dinas Aufforderung stocksteif stehen und meinte: »Ja, der Krieg ist hart; aber darüber steht uns Hunden kein Urteil zu, da die Menschen den Krieg machen und wir den Menschen gehören. Ich möchte dich nur bitten, heute nacht keine Sprünge auszuführen, da dies den Kontakt der Minen auslöst, sondern ganz langsam vorzuschleichen und nach den Schlingen zu wittern, die ja inmitten des Grasduftes noch den Geruch von Menschenhänden an sich haben; du weißt, die Schlingen entsichern den Reißzünder der Minen ...«

»Ach, mein Freund«, lachte Dina, »du sprichst ja gerade, als sei ich ein blutiger Anfänger. So besorgt bist du um mich ?«

Lennox spürte, daß er in seiner Sorge zu weit gegangen war; deshalb sagte er streng: »Es gehört zu meiner Pflicht, unnütze Verluste vermeiden zu helfen.«

»Dank, vielen Dank, du Lieber! Du bist wirklich ein pflichtgetreuer Kollege.« Und nun streckte sich Dina in der Sonne wohlig aus, so daß ihr rotbraunes Fell wie poliertes Gold glänzte. »Weißt du, Lennox«, fuhr sie fort, »ich habe das Leben hier in den Gräben und bei den schießenden Menschen so satt, daß ich am liebsten auf so eine Mine springen und mit dem ganzen Spuk ein Einde machen möchte.«

(258)

»Bist du toll?!« platzte Lennox los. »Das ist Wahnsinn! Wenn ein jeder so denken würde!«

Hier lächelte die Dobermännin wieder ihr seltsames Lächeln und sprach: » Erstens bin ich nicht: ein jeder, und zweitens — nun lege dich einmal ruhig neben mich ins Gras; es ist unhöflich, vor seiner Freundin wie ein Klotz dazustehen.«

Unhöflich aber wollte der drahthaarige rauhe Lennox bei allem Diensteifer keinesfalls erscheinen, vor allem nicht vor Dina. So streckte er sich lang hin und legte die Schnauze nachdenklich auf seine starken Pfoten. Die Dobermännin rutschte jetzt zu ihm, ganz dicht an seine Seite, bis ihre Köpfe sich berührten. Lennox schloß die Augen und atmete den Duft ihres goldbraunen Felles, den warmen Hauch des Grases, der Blumen und der sommerlichen Erde. Ihm war, als müsse er sterben vor Glück.

So lagen sie still und träumten an dem duftenden Boden. Lennox schien es, als wittere er Dinas Gedanken: Komm, mein Freund, laß uns weg von hier über die Wiesen rennen, nachts über die Straßen, weit weg, dorthin, wo es keine krachenden Minen und tobenden Menschen gibt... auf die Heide, wo der Mond und die Sonne die einzigen Herren sind und der Wind und die sanften Gerüche der Erde die Diener ... wo wir jagen und rennen können, ohne uns am Stacheldraht zu reißen oder auf den Pfiff des Menschen zu stehen ... nein, ruhen so, Seite an Seite ...

» Verflucht, jetzt wäre ich fast auf das Hundebiest getreten!« schimpfte ein Soldat, der neben einem andern mit klapperndem Eßbehälter in den Graben stieg.

Lennox war aufgesprungen. Seine Rückenhaare sträubten sich drohend.

»Vorsicht! Mit dem ist nicht zu spaßen!« meinte der andere Pionier.

(259)

(260)

»Das ist doch der Meldehund unseres Sergeanten«, beruhigte ihn der erste. »Bei Fuß, Lennox!« Und Lennox folgte den Soldaten.

Bei dem nächtlichen Angriff ging Lennox mit dem Sergeanten Swallow vor; er trug das Telefongerät mit dem Kabel, das sich selbsttätig nach rückwärts abspulte. Es war ein Höllenlärm inmitten der krepierenden Geschosse und detonierenden Minen. Lennox mußte seine ganze Kraft und Aufmerksamkeit anspannen, um mit dem Sergeanten Fühlung zu halten. Nur wenn er den dumpfen Krach einer Erdmine hörte, dachte er eine Sekunde an seine Freundin.

Am Morgen war der Angriff beendet.

Man setzte jetzt Lennox zur Suche der im hohen Grase verlorenen Verwundeten ein. Doch Lennox streifte nicht wie gewohnt im Pendelgang die Nase am Winde über das unübersichtliche Gelände; er lief von seinem Instinkt getrieben stracks auf die frühere Stellung zurück, dorthin, wo im alten Niemandsland zwischen Granatlöchern und verbrannten Gräsern sich das Minenfeld befunden hatte.

Er war nicht fehlgelaufen.

Neben einem riesigen Minentrichter lag die Dobermännin. Ihre Flanke klaffte; das rotbraune glatte Haar klebte von verkrustetem Blut, das nun selbst wie ein Teil ihres Felles erschien. Ihr Kopf ruhte tief auf der Erde verborgen zwischen den Pfoten, als schäme sie sich, so zerfetzt gestorben zu sein — sie, die das Leben in Freude und Schönheit geliebt hatte.

Lennox trat zu der toten Freundin. Einen Augenblick streckte er die Schnauze in die Höhe, seine Kehle spannte sich, das uralte Klagegeheul der Steppenwölfe auszustoßen. Aber wen wollte er damit rufen? Wen mit seinem Geheul anklagen?

(261)

Die Sonne, den Mond, die Erdmine, die seine Freundin zerrissen hatte, oder die Menschen? Es war sinnlos.

Zudem ist er kein Steppenwolf mehr, sondern ein gebildeter und ausgebildeter Militärhund, der seine Pflicht zu erfüllen hat. Doch eines ist erlaubt: mit seinen starken Pfoten wühlt er in der aufgewirbelten Trichtererde ein noch tieferes Loch; dann trägt er die tote Dobermännin hinein und scharrt mit seinen Hinterläufen den Trichter zu. Einen Augenblick legt Lennox sich platt auf den Erdhaufen — einen Augenblick, die Schnauze fest am warmen Boden.

Dann eilte er zu seinem Sergeanten zurück.

Es vergingen noch zwei Jahre Krieg. Lennox tat weiter seine Pflicht. Er zeigte auch weiterhin außerordentliche Proben von Mut und Umsicht. Er schien unersetzlich im Bataillon und wurde oft belobigt.

»Lennox ist soviel wert wie zehn Mann!« hatte Sergeant Swallow einmal gesagt.

Dann kam der Friede.

Lennox brauchte keine zehn Mann mehr zu ersetzen. Zudem gehörte er ja dem Holzgroßhändler Fitzgerald, dem er mit behördlichem Dank, einer Ehrenurkunde und dem Nikkelhalsband, auf dem die Schlachten eingraviert waren, nunmehr zurückgegeben wurde. Mr. Fitzgerald war nicht wenig stolz auf Lennox. Schließlich ist es sein Hund. Doch zugleich ist Mr. Fitzgerald ein praktischer Mann. Und so hat er Lennox wie einst als Wächter in seinem ummauerten Holzlager eingeschlossen.

(262)

Lennox nimmt also seine frühere Tätigkeit als Wachhund wieder auf. Aber er ist nicht mehr der alte. Lennox hat Erinnerungen. Lennox kann nicht vergessen. Oft, wenn er nachts über den einsamen Lagerplatz geht, hebt er die Nase zu dem dunklen Himmel und senkt sie wieder zur Erde, als könne er etwas wittern, einen Geruch von fernen Gräsern und Blumen, von einer fernen verbrannten Bodenkruste, von Schwefeldampf und auch ... ja, es ist Blutgeruch, aber nicht Menschenblut, sondern das Blut eines Tieres, das Blut — er entsinnt sich genau —, das Blut seiner gefallenen Freundin, der rotbraunen Dina.

Und Lennox ist wie gelähmt. Es kommt ihm plötzlich sinnlos vor, hier totes Holz zu bewachen, da er nicht einmal seine wunderbare lebende Freundin behüten konnte. Er denkt darüber nach. Wie man bloß all den großen Schmerz auch nur einen Tag lang vergessen kann? Ob die Menschen es können? Die können ja soviel. Wahrscheinlich können sie auch das. Lennox findet sich nicht mehr zurecht. Er möchte gern mit jemandem darüber sprechen. Mit den Kötern der Nachbarschaft, die nie diesen plötzlichen furchtbaren Tod erlebten, zu reden, ist zwecklos. Die einzigen, die hierüber Bescheid wissen, sind seine alten Freunde, die Sergeanten in der Pionierkaserne.

So erklettert Lennox eines Nachts einen Holzstapel, um mit einem kühnen Sprung über die Mauer zu setzen, den Weg zur Stadt zurückzulegen und am Morgen in der Kaserne zu erscheinen.

» Jesus Christ, was willst du bloß bei uns, mein Alter?« fragt ihn der Sergeant Bob Swallow lachend.

(263)

»Gewohnheit!« belehrt ihn der Küchenfurier Tush. »Lennox kann uns nicht vergessen. Wir sind doch alte Kameraden.« Er tätschelt ihn mit seinen dieken Händen und gibt ihm einen Markknochen. Dann sagt er zu dem Hund: »Hör mal zu, Lennox, es ist Frieden. Versteh das! Der Krieg ist aus. Geh wieder schön heim zu Mr. Fitzgerald!«

Auch seine alten Freunde, die Pioniere, verstehen Lennox nicht.

Einmal verlor Mr. Fitzgerald die Geduld. Er ließ Lennox vom Aufseher des Lagers prügeln und an eine lange Kette legen. In Lennox begann neben dem Zweifel jetzt noch ein böser Grimm zu bohren. Eines Nachts riß das starke Tier sich los, sprang über die Mauer, rannte aus der Stadt hinaus und suchte die dunkle Landstraße zu erreichen.

Es war sehr finster. Er wußte nicht wohin. Aber eine seltsame Witterung kitzelte seine Nase. Die öde staubige Straße schien voll unsichtbaren Lebens.

Plötzlich hörte er aus der Dunkelheit ein drohendes Knurren. Er stockte. Er war auf zwei andere ehemalige Kriegshunde gestoßen, die ebenfalls ihre früheren Herren verlassen hatten und den Weg zu ihren früheren Truppenteilen suchten. Mit ihnen konnte Lennox sprechen.

Der eine der beiden, ein deutscher Schäferhund, erklärte im Laufe des Gespräches, er habe unterwegs eine Dobermännin getroffen; allerdings sei es Nacht gewesen und er könne die Farbe des Fells nicht genau bezeichnen.

Lennox hielt den Atem an. Ob es ein früherer Pionierhund gewesen sei?

Möglich.

Ja, so etwas habe sie gesagt, meinte der zweite Hund; ihm scheine auch, als habe die Dobermännin den Weg zur Stadt eingeschlagen, von wo er komme.

(264)

Lennox verabschiedete sich schnell.

Er rennt zur Stadt zurück. Die Gedanken, die ihn seit Monaten quälen, flammen jetzt auf wie Fackeln. Er hat Dina, seine Freundin, so oft während der letzten Nächte klar vor Augen gesehn, er hat den Duft ihres rotbraunen Fells so deutlich gewittert, daß er zweifelt, ob sie wirklich tot ist? Vielleicht war das Ganze vor Jahren nur ein Traum und hat er einen ganz andern Hund verscharrt, zumal das Pionierbataillon am gleichen Tag auseinandergerissen wurde? Jetzt aber sahen die beiden Kriegshunde eine rotbraune Dobermännin auf dem Weg zur Stadt, zur Pionierkaserne?

Ja, es ist Dina, seine Freundin!

Als gehe es um Tod und Leben, so rennt Lennox zur Kaserne. Es ist Nacht. Er heult so furchtbar, daß die Leute überall die Fenster aufreißen.

Was ist los?

Auch Sergeant Swallow öffnet das Fenster. Er sieht Lennox. Er läßt ihn ein. Lennox springt an ihm hoch und heult ihm ins Ohr: »Dina ist wieder da! Wo ist sie?«

»Schon gut, schon gut, freust dich so, wieder bei Herrchen zu sein, Lennox?« meint der Sergeant. » Aber es ist Frieden, Lennox, versteh das endlich!«

Doch Lennox springt ihn immer wieder an, daß er schließlich zu Boden fällt. Lennox heult ihm ins Ohr: »Wo ist Dina? Wo ist Dina?«

Die ganze Kaserne kommt durch das furchtbare wütende Geheul in Aufruhr. Die Soldaten glauben, der Hund sei tollwütig. Sie gehen mit Hacken, Äxten und Gewehrkolben gegen ihn los. Der Sergeant Swallow schreit: »Lennox leg dich!

(265)

Bei Fuß, Lennox!« Er greift dem Hund wie früher in das dichte Nackenfell, ihn zu halten. Aber Lennox immer heulend: »Wo ist Dina? Wo ist Dina?« erkennt ihn nicht mehr und beißt ihn in die Hand, so daß nun auch der Sergeant zum Gewehr greift, fest überzeugt, der Hund sei tollwütig. Lennox ist mit einem mächtigen Satz schon durchs Fenster gesprungen und an den erschrockenen Posten vorbei durchs Tor auf die nächtliche Straße gerannt. Mehrere Schüsse, die man hinter ihm herjagt, verfehlen offenbar ihr Ziel, da das Geheul des Hundes noch lange anhält, bis es schließlich in der Ferne verhallt.

In jenem Jahr aber las man in den Zeitungen: »Die demobilisierten Kriegshunde, die während des Krieges zu Tausenden für den Militärdienst zur Verfügung gestellt wurden, sind ihrer alten Herren entwöhnt.

(266)

Diese Hunde, die Wasser, Munition, Medikamente oder Funkgerät zu isolierten Einheiten schleppten und nach Kriegsende ihren einstigen Besitzern zurückgegeben wurden, verlassen diese immer wieder. Hungrig, beschmutzt, ermüdet traben sie manchmal Hunderte Kilometer die Landstraßen entlang, bis sie endlich das Tor der Kaserne ihres alten Truppenteils finden.«

Ja, truppweise wandern die ehemaligen Kriegshunde wie ein Gespensterzug vor allem nachts über die Straßen des Landes. Hinter diesen Rudeln aber treibt sich noch ein einzelner größerer Hund auf den nächtlichen Wegen umher. Man erkennt ihn immer wieder an seinem furchtbaren Geheul.

Die Leute, die aus dem Schlaf hochfahren, sagen: »Der Krieg ist doch längst vorbei. Komisch, daß die Hunde ihn nicht vergessen können.«

(267)

L'oie de Noël Auguste

Klaus — 2023-12-23T18:18:03Z

L'oie de Noël Auguste

Le chanteur d'opéra Luitpold Löwenhaupt avait déjà acheté par précaution en novembre une oie de cinq kilos - une oie de Noël. Ce respectable volatile devait embellir la table de fête. Certes, les temps étaient durs. 'Mais il faut bien faire quelque chose pour le cœur !'

Par cette phrase, que Löwenhaupt prononça plusieurs fois de sa voix de basse profonde, de sorte que cela ressemblait à un roulement de tonnerre, par cette phrase, le chanteur voulait dire au fond autre chose. Tandis qu'il pressait l'oie contre lui de ses mains puissantes, il sentait en même temps l'odeur du chou rouge et des pommes dans ses narines. Et sa lourde basse ne cessait de murmurer la phrase suivante dans le brouillard de novembre : 'Mais il faut bien faire quelque chose pour le cœur'.

Un père de famille qui a acheté de son propre chef quelque chose pour le ménage perd de plus en plus courage dès qu'il s'approche de son domicile. Il est sans défense à la maison, exposé aux reproches et aux moqueries des membres de son foyer, car certainement ses achats furent incorrects et trop chers. Mais dans ce cas, le père Löwenhaupt reçut des louanges surprenantes. La mère Löwenhaupt trouvait l'oie grasse, lourde et bon marché. La bonne Theres loua le beau plumage blanc ; elle demanda cependant où l'animal devait séjourner jusqu'à Noël ?

(238)

Elli, douze ans, Gerda, dix ans, et le petit Peter - les enfants de Löwenhaupt - n'y virent aucun problème, puisqu'il y avait encore la salle de bain et la chambre des enfants et que l'oie avait absolument besoin d'eau pour se nettoyer. Les parents décidèrent cependant que la nouvelle compagne de la maison prendrait généralement ses quartiers dans une caisse de la petite cave chaude à pommes de terre et que les enfants pourraient la garder une heure dehors dans le jardin pendant la journée.

C'était le bonheur général.

Au début, les enfants suivirent à la lettre les instructions de leurs parents. Mais un soir, Peter, âgé de sept ans, commença à se plaindre dans son petit lit que 'Gustje' - ainsi on avait appelé l'oie Auguste pour une raison inconnue - avait certainement froid dans la cave. Sa sœur Elli, à qui l'on avait confié la surveillance des deux jeunes frères et sœurs dans la chambre à coucher, tenta de rassurer son petit frère en lui disant qu'Auguste avait un épais plumage en duvet qu'elle pouvait gonfler comme une couverture.

'Pourquoi les gonfler ?' demanda Peter.

'Je t'ai dit qu'elle serait comme une couverture'.

'Pourquoi Gustje a-t-elle besoin d'une couverture ?

'Mon Dieu, parce qu'ainsi elle n'a pas froid, idiot !'

'Il fait donc froid dans la cave !' dit maintenant Gerda.

'Il fait froid dans la cave !' fit écho Peter qui se mit aussitôt à pleurer. 'Gustje a froid ! Je ne veux pas que Gustje ait froid. Je vais faire monter Gustje chez moi !'

Sur ce, il était déjà sorti du lit et se dirigeait à tâtons vers la porte. La grande sœur Elli l'intercepta et essaya de le ramener au lit. Mais Gerda, la plus jeune, vint à la rescousse de Peter.

(239)

Peter pleurait : 'Je veux aller chez Gustje' ! Elli le gronda. Gerda lui arracha son petit frère.

Au milieu du tumulte, la mère apparut. Peter fut couché dans le lit de sa mère dans la chambre des parents et les sœurs reçurent l'ordre d'aller se coucher immédiatement.

La nuit se passa sans autre incident.

Mais le surlendemain, Gerda et Peter, qui dormait à nouveau dans la chambre des enfants, s'étaient entendus. A tour de rôle, l'un des deux restait éveillé et réveillait l'autre. Lorsque la sœur aînée, Elli, dormait et que tout semblait calme dans la maison, ils se glissèrent tous les deux sur la pointe des pieds dans la cave, sortirent l'oie Auguste de sa caisse où elle était couchée sur des chiffons et de la sciure, et la montèrent doucement dans leur chambre. Jusqu'à présent, Auguste avait été plutôt endormie et s'était contentée de jacasser quelque chose comme 'Lat mi in Ruh, lat mi in Ruh'.

Mais tout à coup, elle se mit à crier à haute voix : 'Je veux aller dans mon nid, je veux aller dans mon nid'.

Déjà les portes s'ouvraient partout.

La mère sortit en trombe. Thérèse, la bonne, descendit les escaliers en courant depuis sa chambre et regarda par la fente de la porte. Mais la petite Gerda, dans sa frayeur, avait lâché l'oie, et maintenant Auguste voltigeait et jacassait dans la cage d'escalier. Heureusement que le père n'était pas encore rentré ! Dans la chasse qui commença alors à travers la cage d'escalier et les couloirs, Auguste perdit un certain nombre de plumes jusqu'à ce qu'on l'ait rattrapée. Theres, essoufflée, l'enveloppa dans une couverture, d'où elle ne cessa de jurer :

(240)

'Lat mi au repos, lat mi au repos !
lck will in min Truh !'

Et voilà que Peter se met à hurler : 'Je veux Gustje ! Gustje doit dormir avec moi !'

Sa mère, qui l'avait mis au lit, essaya de lui expliquer que l'oie devait maintenant retourner dans sa caisse à la cave.

'Pourquoi doit-elle aller à la cave ? demanda Peter.

'Parce qu'une oie ne peut pas dormir dans son lit'.

'Pourquoi Gustje ne peut-elle pas dormir dans son lit ?'

'Seuls les hommes dorment dans le lit ; maintenant, tais-toi et ferme les yeux'.

La mère était déjà à la porte quand Peter se remit à hurler : 'Pourquoi n'y a-t-il que les humains qui dorment dans le lit ? Gustje a froid en bas ; Gustje doit dormir en haut'.

Quand la mère vit combien Peter était agité et qu'on ne pouvait pas le calmer, elle permit qu'on remonte la caisse de la cave et qu'on la place à côté du lit de Peter. Et voilà que, tandis qu'Auguste continuait à jacasser dans la caisse :

'Laat man gut sin, lat man gut sin,
L'important, c'est que je sois dans mon lit !

Peter et ses frères et sœurs s'endormirent à leur tour. Bien sûr, on ne pouvait pas remettre Auguste dans la cave, d'autant plus que les nuits étaient de plus en plus froides, car on approchait déjà de Noël. L'oie se comportait aussi de façon extraordinairement sage. Le jour, elle se promenait avec Peter et se tenait fidèlement à ses côtés comme un bon camarade, en portant fièrement la tête et en divertissant son petit ami de son babillage.

(241)

Elle raconta à Peter comment on pouvait distinguer les différentes herbes savoureuses ou amères, comment ses frères et sœurs - les oies sauvages - migraient en automne vers le sud, dans des pays plus chauds, et comment, inversement, les oies des neiges se sentaient le mieux dans les régions glacées. Auguste pouvait raconter tout cela à Peter, et elle répondait volontiers et patiemment à tous ses 'pourquoi' et 'comment'. Les autres enfants aussi s'habituèrent de plus en plus à Auguste. Mais Peter aimait tellement sa Gustje qu'ils devinrent inséparables. C'est ainsi qu'un soir, alors que Peter adressait encore quelques questions à Gustje depuis son lit, celle-ci se glissa tout simplement dans le lit de son ami afin de pouvoir discuter avec lui plus tranquillement et sans être dérangée. Elli et Gerda laissèrent leur petit frère s'amuser.

Mais au petit matin, alors que les enfants dormaient encore, Auguste sauta à nouveau dans sa caisse au sol, mit sa tête sous les ailes blanches et fit comme si rien ne s'était passé.

(242)

Mais la fête de Noël se rapprochait de plus en plus. Un midi, le chanteur Löwenhaupt dit soudain à sa femme qu'Auguste était 'prête'. La mère Löwenhaupt, effrayée, fit signe à son mari de se taire en présence des enfants.

Après le repas, lorsque le chanteur Luitpold Löwenhaupt se retrouva seul avec sa femme, il lui demanda ce que signifiaient ces étranges manières ? La mère Löwenhaupt raconta alors combien les enfants - surtout Peter - s'étaient habitués à Auguste, l'oie, et que c'était tout à fait impossible ...

'Qu'est-ce qui est impossible ?' demanda le père Löwenhaupt.

La mère ne dit rien et se contenta de le regarder.

'Ah bon !' grogna le père Löwenhaupt. 'Vous croyez que j'ai acheté cette oie comme jouet pour les enfants ? Un joli jouet ! Et moi ? Que vais-je devenir ?'

'Mais Luitpold, comprends donc !' tenta de l'apaiser sa mère.

'Bien sûr, je comprends !' se fâcha le père. 'Je dois passer derrière, comme toujours ! Et comme si cette terrible constatation avait libéré toute son énergie, il se mit à tonner : 'L'oie sera sur la table de Noël avec du chou rouge et des pommes de terre à la vapeur ! C'est pour ça qu'elle a été achetée ! Et point à la ligne !'

Une porte claqua.

La mère savait qu'à ce stade, il n'y avait rien à faire avec un homme, chanteur d'opéra de surcroît. Elle s'assit dans sa chambre sur un ouvrage de couture et versa quelques larmes.

(243)

Puis elle se demanda avec son aide ménagère Theres ce qu'il fallait faire, puisqu'il ne restait qu'une semaine avant Noël : fallait-il acheter une autre oie, déjà plumée et vidée ? Mais l'argent du ménage ne suffisait pas. Mais que dirait-on aux enfants si l'oie Auguste n'était plus là ? Aurait-on le droit de leur mentir ? Et qui, dans la maison, serait capable d'envoyer Auguste dans l'au-delà ?

'Que le Seigneur le fasse lui-même !' suggéra Thérèse.

La mère ne trouva pas ce conseil mauvais, d'autant plus que son mari n'avait que peu de relations personnelles avec l'oie.

Lorsque le chanteur Luitpold Löwenhaupt rentra le soir de l'opéra, où il avait chanté un rôle de héros, et que la mère lui fit cette proposition, il répondit : 'Oh, bande de femmes ! Où est l'oiseau ?'

Theres devait descendre l'oie en silence. Bien sûr, Auguste se réveilla et cria aussitôt de toutes ses forces :

'Ick will min Ruh, min Ruh !

Lat mi in min Truh !'

Peter et les sœurs se réveillèrent, ce fut un spectacle infernal. La mère pleura, Theres fit voler l'oie, qui s'envola dans le couloir de la maison. Le père Löwenhaupt, qui voulait maintenant montrer ce qu'est un vrai homme et un maître de maison, courut après Auguste, la poussa dans un coin, l'attrapa courageusement et alla chercher un objet dans la cuisine. Pendant que la mère gardait les enfants en haut dans la chambre, le père alla avec l'oie dans le coin le plus éloigné et le plus sombre du jardin pour accomplir son œuvre. L'oie Auguste hurlait, tandis que la mère et Thérèse attendaient le moment où elle se tairait définitivement. Mais Auguste ne se taisait pas, elle continuait à gronder dans le jardin. Finalement, le silence s'installa.

(244)

(245)

Les larmes coulaient sur les joues de la mère et Peter se plaignait aussi : 'Où est ma Gustje ? Où est Gustje ?'

La porte d'entrée grinça à l'intérieur. La mère se précipita en bas. Le père Löwenhaupt était là, le visage couvert de sueur et les cheveux en désordre ... mais sans Auguste.

'Où est-elle ?' demanda la mère.

Dehors, dans le jardin, on entendait à nouveau des cris de ragots :

'Je veux ma tranquillité, je veux ma tranquillité !

Mets-moi dans mon coffre !

'Je n'ai pas pu le faire. Oh, ce chant du cygne !' expliqua le père Löwenhaupt.

On remonta donc l'Auguste intacte chez Peter qui, tout heureux, prit sa 'Gustje' et s'endormit en la caressant.

Pendant ce temps, le père Löwenhaupt se demandait comment il pourrait quand même imposer sa volonté, même si c'était de la façon la moins douloureuse possible. Il réfléchissait et réfléchissait encore, tandis qu'il s'enveloppait de nuages gris bleutés d'une épaisse fumée de cigare. Soudain, il eut une illumination. Le lendemain, il mélangea dix comprimés de véronal dissous dans la purée de l'oie Auguste, une dose suffisante pour plonger un adulte dans un sommeil mortel. La mère dut également donner son accord.

En effet, le lendemain après-midi, après son repas, l'oie Auguste se mit à tituber bizarrement, à passer d'une jambe à l'autre comme une danseuse de rêve, à s'éventer avec ses ailes et finalement, après quelques lents mouvements de toupie, à se coucher au milieu du sol de la cuisine et à dormir.

(246)

Les enfants essayèrent en vain de la réveiller.

Auguste bougea un peu les ailes et ne bougea plus.

'Que fait Gustje ?' demanda Peter.

'Elle hiberne', lui expliqua le père Löwenhaupt et voulut s'éclipser. Mais Peter retint son père. 'Pourquoi Gustje hiberne-t-elle maintenant ?'

'Elle doit se reposer pour le printemps'. Mais le père Löwenhaupt n'était pas à l'aise avec l'examen. Il ne pouvait pas regarder son fils Peter dans les yeux. La mère et la bonne, Theres, évitaient elles aussi autant que possible les enfants.

Peter porta son amie Gustje, qui ne bougeait pas, jusqu'à lui dans la petite caisse. Lorsque les enfants furent endormis, Theres descendit l'oie et commença à la plumer - puisque le père Löwenhaupt assurait que les dix comprimés de véronal auraient inévitablement envoyé un boxeur poids lourd dans l'au-delà - Theres commença, les larmes roulant sur ses joues, à plumer l'oie et à la mettre ensuite dans le garde-manger. Lorsque le père Löwenhaupt voulut dire 'bonne nuit' à sa femme, elle fit semblant de dormir et ne répondit pas. La nuit, il se réveilla parce qu'il entendait de légers sanglots à côté de lui. Theres ne dormait pas non plus ; elle se demandait ce qu'on allait dire aux enfants. De plus, elle ne savait pas si elle avait entendu Auguste jacasser en rêve :

(247)

'Laisse moi tranquille, laisse moi tranquille !

Je veux aller dans mon repos'.

Le matin arriva ainsi. Theres était la première à la cuisine. Dehors, la neige tombait à gros flocons.

Qu'est-ce que c'était ? Rêvait-elle encore ?

Un bavardage distinct s'échappait du garde-manger. C'est impossible ! Lorsque Theres ouvrit la porte de la chambre, Auguste, plumée, vint à sa rencontre en jacassant et en maugréant. Theres poussa un cri ; ses genoux tremblaient. Auguste, elle, maugréait :

'J'ai froid, comme si je n'avais pas de plumes.

Qu'on me ramène tout de suite dans le lit de Peter'.

Maintenant, la mère et le père Löwenhaupt étaient aussi apparus. Le père couvrit ses yeux de ses mains, comme s'il y avait un fantôme.

La mère lui dit : 'Et maintenant ?

'Un cognac ! Un café fort !' gémit le père en s'affaissant sur une chaise.

'Maintenant, je vais prendre les choses en main', déclara énergiquement la mère. Elle ordonna à Theres d'apporter le panier à linge et une couverture en laine. Puis elle enveloppa l'oie nue et frigorifiée avec la couverture, la plaça dans le panier et mit encore deux cruches d'eau chaude de chaque côté.

Le père Löwenhaupt, qui avait entre-temps descendu deux cognacs, se leva doucement de sa chaise pour sortir de la cuisine.

Mais la mère le retint ; elle ordonna : 'Va tout de suite dans la Breite Strasse et achète cinq cents grammes de bonne laine blanche !'

« Pourquoi de la laine ? »

(248)

« Vas y, et ne demande rien ! »

Le père Löwenhaupt était encore si ébranlé qu'il ne contesta pas, prit son chapeau et sa redingote et quitta précipitamment la maison.

Une heure plus tard, la mère et Theres étaient déjà assises dans le salon et commençaient à tricoter un pull-over en laine blanche pour Auguste. L'après-midi, après l'école, les filles Elli et Gerda les aidèrent. Peter, quant à lui, pouvait tenir sa Gustje sur ses genoux et l'aider à essayer le nouveau pull-over, dans lequel il fallait laisser des ouvertures pour les ailes, le cou, les jambes et le petit croupion. Le soir même, l'œuvre d'art était déjà terminée. En jacassant et en maugréant, mais sans plus avoir froid, Auguste se pavanait maintenant dans sa magnifique robe de laine blanche. Peter sauta autour d'elle et se réjouit que l'hibernation de Gustje soit si vite terminée qu'il puisse à nouveau jouer et discuter avec elle. Mais Auguste le gronda :

'L'hibernation, c'est schnacke-schnick ;

si seulement j'avais pu récupérer mes plumes'.

Lorsque le père Löwenhaupt arriva pour le dîner et qu'il vit Auguste en train de marcher à pas de loup dans son pull-over chic à col roulé autour de son long cou d'oie, il dit : 'Elle est plus belle que jamais ! Il n'y a plus de spécimen comme ça dans le monde entier !'

Mais la mère ne répondit rien, elle le regarda simplement.

Bien sûr, il fallut tricoter un deuxième pull pour Auguste, un gris-bleu cette fois, pour le changer quand le blanc serait lavé. Bien sûr, Auguste participa largement à la fête de Noël en tant que membre essentiel de la famille.

(249)

Bien sûr, Auguste était aussi l'être vivant le plus admiré de tout le quartier, lorsque Peter se promenait avec l'oie de Noël dans son joli sweater.

Et lorsque le printemps arriva, Auguste avait déjà retrouvé son duvet chaud. On pouvait donc ranger le pull avec les autres vêtements d'hiver. Mais maintenant, Gustje pouvait même s'asseoir sur les genoux de Peter à la table de midi, où son petit ami la nourrissait de petits morceaux de pommes de terre.

Elle était la préférée de toute la famille. Et le père Löwenhaupt ne cessait de remarquer fièrement : 'Eh bien, qui vous a apporté Auguste ? Qui ?'

La mère le regardait et souriait. Peter, lui, faisait écho : 'Oui, qui nous a amené Gustje ?' et, tout ému, il se levait et embrassait son père.

(250)

Puis il souleva sa Gustje et la fit 'embrasser' à son père, ce qui signifiait qu'Auguste pinçait le nez du père Löwenhaupt avec son bec en jacassant.

Mais tard le soir, dans son lit, Peter demande à sa Gustje, en la serrant fort contre lui : 'Pourquoi as-tu donc hiberné avant Noël ?'

Et Gustje répond somnolente : 'Parce qu'on voulait me plumer les plumes'.

'Et pourquoi voulait-on te plumer les plumes ?'

'Parce qu'on pouvait alors me tricoter un pull', dit Gustje en baillant, à moitié endormi.

'Et pourquoi voulait-on te faire un pull ?' Mais là aussi, Peter ne peut plus continuer. Avec sa Gustje dans les bras, il s'est endormi, heureux.

(251)

Die Weihnachtsgans Auguste

Friedrich Wolf — 2023-12-23T18:13:13Z

Der Opernsänger Luitpold Löwenhaupt hatte bereits im November vorsorglich eine fünf Kilo schwere Gans gekauft — eine Weihnachtsgans. Dieser respektable Vogel sollte den Festtisch verschönen. Gewiß, es waren schwere Zeiten. »Aber etwas muß man doch fürs Herze tun!«

Bei diesem Satz, den Löwenhaupt mit seiner tiefen Baßstimme mehrmals vor sich hin sprach, so daß es wie ein Donnerrollen sich anhörte, mit diesem Satz meinte der Sänger im Grunde etwas anderes. Während er mit seinen kräftigen Händen die Gans an sich drückte, verspürte er zugleich den Geruch von Rotkraut und Äpfeln in der Nase. Und immer wieder murmelte sein schwerer Baß den Satz durch den nebligen Novembertag: »Aber etwas muß man doch fürs Herze tun.«

Ein Hausvater, der eigenmächtig etwas für den Haushalt eingekauft hat, verliert, sobald er seiner Wohnung sich nähert, mehr und mehr den Mut. Er ist zu Haus schutzlos den Vorwürfen und dem Hohn seiner Hausgenossen preisgegeben, da er bestimmt unrichtig und zu teuer eingekauft hat. Doch in diesem Falle erntete Vater Löwenhaupt überraschend hohes Lob. Mutter Löwenhaupt fand die Gans fett, gewichtig und preiswert. Das Hausmädchen Theres lobte das schöne weiße Gefieder; sie stellte jedoch die Frage, wo das Tier bis Weihnachten sich aufhalten solle?

(238)

Die zwölfjährige Elli, die zehnjährige Gerda und das kleine Peterle — Löwenhaupts Kinder — sahen aber hier überhaupt kein Problem, da es ja noch das Bad und das Kinderzimmer gäbe und das Gänschen unbedingt Wasser brauche, sich zu reinigen. Die Eltern entschieden jedoch, daß die neue Hausgenossin im allgemeinen in einer Kiste in dem kleinen warmen Kartoffelkeller ihr Quartier beziehen solle und daß die Kinder sie bei Tag eine Stunde lang draußen im Garten hüten dürften.

So war das Glück allgemein.

Anfangs befolgten die Kinder genau diese Anordnung der Eltern. Eines Abends aber begann das siebenjährige Peterle in seinem Bettchen zu klagen, daß »Gustje« — man hatte die Gans aus einem nicht erfindbaren Grunde Auguste genannt — bestimmt unten im Keller friere. Seine Schwester Elli, der man im Schlafzimmer die Aufsicht über die beiden jüngeren Geschwister übertragen hatte, suchte das Brüderchen zu beruhigen, daß Auguste ja ein dickes Daunengefieder habe, das sie aufplustern könne wie eine Decke.

» Warum plustert sie es auf?« fragte das Peterle.

»Ich sagte doch, daß es dann wie eine Decke ist.«

» Warum braucht Gustje denn eine Decke?«

»Mein Gott, weil sie dann nicht friert, du Dummerjan!«

»Also ist es doch kalt im Keller!« sagte jetzt Gerda.

»Es ist kalt im Keller!« echote Peterle und begann gleich zu heulen. »Gustje friert! Ich will nicht, daß Gustje friert. Ich hole Gustje herauf zu mir!«

Damit war er schon aus dem Bett und tapste zur Tür. Die große Schwester Elli fing ihn ab und suchte ihn wieder ins Bett zu tragen. Aber die jüngere Gerda kam Peterle zu Hilfe.

(239)

Peterle heulte: »Ich will zu Gustje!« Elli schimpfte. Gerda entriß ihr den kleinen Bruder.

Mitten in dem Tumult erschien die Mutter. Peterle wurde im Elternzimmer in das Bett der Mutter gelegt und den Schwestern sofortige Ruhe anbefohlen.

Diese Nacht ging ohne weiteren Zwischenfall vorüber.

Doch am übernächsten Tage hatten sich Gerda und Peter, der wieder im Kinderzimmer schlief, verständigt. Abwechselnd blieb immer einer der beiden wach und weckte den andern. Als nun die ältere Schwester Elli schlief und im Haus alles stille schien, schlichen die zwei auf den nackten Zehenspitzen in den Keller, holten die Gans Auguste aus ihrer Kiste, in der sie auf Lappen und Sägespäne lag, und trugen sie leise hinauf in ihr Zimmer. Bisher war Auguste recht verschlafen gewesen und hatte bloß etwas geschnattert wie: »Lat mi in Ruh, lat mi in Ruh!«

Aber plötzlich fing sie laut an zu schreien: »Ick will in min Truh, ick will in min Truh!«

Schon gingen überall die Türen auf.

Die Mutter kam hervorgestürzt. Theres, das Hausmädchen, rannte von ihrer Kammer her die Stiegen hinunter. sprungen und schaute durch den Türspalt. Die kleine Gerda aber hatte in ihrem Schreck die Gans losgelassen, und jetzt flatterte und schnatterte Auguste im Treppenhaus umher. Ein Glück, daß der Vater noch nicht zu Hause war! Bei der nun einsetzenden Jagd durch das Treppenhaus und die Korridore verlor Auguste, bis man sie eingefangen hatte, eine Anzahl Federn. Die atemlose Theres schlug sie in eine Decke, woraus sie nunmehr ununterbrochen schimpfte:

(240)

»Lat mi in Ruh, lat mi in Ruh!

lck will in min Truh!«

Und da begann auch noch das Peterle zu heulen: »Ich will Gustje haben! Gustje soll mit mir schlafen!«

Die Mutter, die ihn ins Bett legte, suchte ihm zu erklären, daß die Gans jetzt wieder in ihre Kiste in den Keller müsse.

» Warum muß sie denn in den Keller?« fragte Peterle.

» Weil eine Gans nicht im Bett schlafen kann.«

» Warum kann denn Gustje nicht im Bett schlafen ?«

»Im Bett schlafen nur Menschen; und jetzt sei still und mach die Augen zu!«

Die Mutter war schon an der Tür, da heulte Peterle wieder los: »Warum schlafen nur Menschen im Bett? Gustje friert unten; Gustje soll oben schlafen.«

Als die Mutter sah, wie aufgeregt Peterle war und daß man ihn nicht beruhigen konnte, erlaubte sie, daß man die Kiste aus dem Keller heraufholte und neben Peterles Bett stellte. Und siehe da, während Auguste droben in der Kiste noch vor sich hin schnatterte:

»Laat man gut sin, lat man gut sin,

Hauptsach, dat ick in min Truh bin!«

schliefen auch das Peterle und seine Geschwister ein. Natürlich konnte man jetzt Auguste nicht wieder in den Keller bringen, zumal die Nächte immer kälter wurden, weil es schon mächtig auf Weihnachten ging. Auch benahm sich die Gans außerordentlich manierlich. Bei Tag ging sie mit Peterle spazieren und hielt sich getreulich an seiner Seite wie ein guter Kamerad, wobei sie ihren Kopf stolz hochtrug und ihren kleinen Freund mit ihrem Geplapper aufs beste unterhielt.

(241)

Sie erzählte dem Peterle, wie man die verschiedenen schmackhaften oder bitteren Gräser und Kräuter unterscheiden könne, wie ihre Geschwister — die Wildgänse — im Herbst nach Süden in wärmere Länder zögen und wie umgekehrt die Schneegänse sich am wohlsten in Eisgegenden fühlten. Soviel konnte Auguste dem Peterle erzählen; und auf all sein »Warum« und »Weshalb« antwortete sie gern und geduldig. Auch die anderen Kinder gewöhnten sich immer mehr an Auguste. Peterle aber liebte seine Gustje so, daß beide schier unzertrennlich wurden. So kam es, daß eines Abends, als Peterle vom Bett aus noch ein paar F ragen an Gustje richtete, diese zu ihrem Freund einfach ins Bett schlüpfte, um sich leiser und ungestörter mit ihm unterhalten zu können. Elli und Gerda gönnten dem Brüderchen die Freude.

Am frühen Morgen aber, als die Kinder noch schliefen, hopste Auguste wieder in ihre Kiste am Boden, steckte ihren Kopf unter die weißen Flügel und tat, als sei nichts geschehen.

(242)

Doch das Weihnachtsfest rückte näher und näher. Eines Mittags meinte der Sänger Löwenhaupt plötzlich zu seiner Frau, daß es nun mit Auguste »soweit wäre«. Mutter Löwenhaupt machte ihrem Mann erschrocken ein Zeichen, in Gegenwart der Kinder zu schweigen.

Nach Tisch, als der Sänger Luitpold Löwenhaupt mit seiner Frau allein war, fragte er sie, was das seltsame Gebaren zu bedeuten habe? Und nun erzählte Mutter Löwenhaupt, wie sehr sich die Kinder — vor allem Peterle — an Auguste, die Gans, gewöhnt hätten und daß es ganz unmöglich sei ...

» Was ist unmöglich ?« fragte Vater Löwenhaupt.

Die Mutter schwieg und sah ihn nur an.

»Ach so!« grollte Vater Löwenhaupt. »Ihr glaubt, ich habe die Gans als Spielzeug für die Kinder gekauft? Ein nettes Spielzeug! Und ich? Was wird aus mir?!«

»Aber Luitpold, verstehe doch!« suchte die Mutter ihn zu beschwichtigen.

»Natürlich, ich verstehe ja schon!« zürnte der Vater. »Ich muß wie stets hintenanstehn!« Und als habe diese furchtbare Feststellung seine sämtlichen Energien entfesselt, donnerte er jetzt los: »Die Gans kommt auf den Weihnachtstisch mit Rotkraut und gedünsteten Äpfeln! Dazu wurde sie gekauft! Und basta!«

Eine Tür knallte zu.

Die Mutter wußte, daß in diesem Stadium mit einem Mann und dazu noch einem Opernsänger nichts anzulangen war. Sie setzte sich in ihr Zimmer über eine Näharbeit und vergoß ein paar Tränen.

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Dann beriet sie mit ihrer Hausgehilfin Theres, was zu tun sei, da bis Weihnachten nur noch eine Woche war, Sollte man eine andere, schon gerupfte und ausgenommene Gans kaufen? Doch dazu reichte das Haushaltungsgeld nicht. Aber was würde man, wenn die Gans Auguste nicht mehr da wäre, den Kindern sagen? Durfte man sie überhaupt belügen? Und wer im Hause würde es fertigbringen, Auguste ins Jenseits zu senden?

»Soll der Herr es selbst tun!« schlug Theres vor.

Die Mutter fand diesen Rat nicht schlecht, zumal ihr Mann zu der Gans nur geringe persönliche Beziehungen hatte.

Als nun der Sänger Luitpold Löwenhaupt abends aus der Oper heimkam, wo er eine Heldenpartie gesungen hatte, und die Mutter ihm jenen Vorschlag machte, erwiderte er: »Oh, ihr Weibervolk! Wo ist der Vogel?«

Theres sollte leise die Gans herunterholen. Natürlich wachte Auguste auf und schrie sofort aus vollem Hals:

»Ick will min Ruh, min Ruh! Lat mi in min Truh!«

Peterle und die Schwestern erwachten, es gab einen Höllenspektakel. Die Mutter weinte, Theres ließ die Gans flattern; diese segelte hinunter in den Hausflur. Vater Löwenhaupt, der jetzt zeigen wollte, was ein echter Mann und Hausherr ist, rannte hinter Auguste her, trieb sie in die Ecke, griff mutig zu und holte aus der Küche einen Gegenstand. Während die Mutter die Kinder oben im Schlafzimmer hielt, ging der Vater mit der Gans in die entfernteste, dunkelste Gartenecke, um sein Werk zu vollbringen. Die Gans Auguste aber schrie Zeter und Mordio, indessen die Mutter und Theres lauschten, wann sie endgültig verstummen werde. Aber Auguste verstummte nicht, sondern schimpfte auch im Garten immerzu. Schließlich trat doch Stille ein.

(244)

(245)

Der Mutter liefen die Tränen über die Wangen, und auch Peterle jammerte: » Wo ist meine Gustje? Wo ist Gustje?«

Jetzt knarrte drunten die Haustür. Die Mutter eilte hinunter. Vater Löwenhaupt stand mit schweißbedecktem Gesicht und wirrem Haar da ... doch ohne Auguste.

» Wo ist sie?« fragte die Mutter.

Draußen im Garten hörte man jetzt wieder ein schnatterndes Schimpfen:

»Ick will min Ruh, ick will min Ruh!

Lat mi in min Truhl!«

»Ich habe es nicht vermocht. Oh, dieser Schwanengesang!« erklärte Vater Löwenhaupt.

Man brachte also die unbeschädigte Auguste wieder hinauf zum Peterle, das ganz glücklich seine »Gustje« zu sich nahm und, sie streichelnd, einschlief.

Inzwischen brütete Vater Löwenhaupt, wie er dennoch seinen Willen durchsetzen könne, wenn auch auf möglichst schmerzlose Art. Er dachte und dachte nach, während er sich in bläulichgraue Wolken dichten Zigarrenrauches hüllte. Plötzlich kam ihm die Erleuchtung. Am nächsten Tag mischte er der Gans Auguste in ihren Kartoffelbrei zehn aufgelöste Tabletten Veronal, eine Dosis, die ausreicht, einen erwachsenen Menschen in einen tödlichen Schlaf zu versetzen. Damit mußte sich auch die Mutter einverstanden erklären.

Tatsächlich begann am folgenden Nachmittag die Gans Auguste nach ihrer Mahlzeit seltsam umherzutorkeln, wie eine Traumtänzerin von einem Bein auf das andere zu treten, mit den Flügeln dazu zu fächeln und schließlich nach einigen langsamen Kreiselbewegungen sich mitten auf dem Küchenboden hinzulegen und zu schlafen.

(246)

Vergebens versuchten die Kinder sie zu wecken.

Auguste bewegte etwas die Flügel und rührte sich nicht mehr.

»Was tut Gustje?« fragte das Peterle.

»Sie hält ihren Winterschlaf«, erklärte ihm Vater Löwenhaupt und wollte sich aus dem Staube machen. Aber Peterle hielt den Vater fest. »Weshalb hält Gustje jetzt den Winterschlaf?«

»Sie muß sich ausruhen für den Frühling.« Doch Vater Löwenhaupt war es nicht wohl bei dem Examen. Er konnte seinem Söhnchen Peterle nicht in die Augen sehen. Auch die Mutter und das Hausmädchen Theres gingen den Kindern soviel wie möglich aus dem Wege.

Peterle trug seine bewegungslose Freundin Gustje zu sich hinauf in die kleine Kiste. Als die Kinder nun schliefen, holte Theres die Gans hinunter und begann sie — da Vater Löwenhaupt versicherte, die zehn Veronaltabletten würden einen Schwergewichtsboxer unweigerlich ins Jenseits befördert haben —, Theres begann, wobei ihr die Tränen über die Wangen rollten, die Gans zu rupfen und sie dann in die Speisekammer zu legen. Als Vater Löwenhaupt seiner Frau »Gute Nacht« sagen wollte, stellte sie sich schlafend und antwortete nicht. Bei Nacht wachte er auf, weil er neben sich ein leises Schluchzen vernahm. Auch Theres schlief nicht; sie überlegte, was man den Kindern sagen werde. Zudem wußte sie nicht, hatte sie im Traum Auguste schnattern gehört:

(247)

»Lat mi in Ruh, lat mi in Ruh!

Ick will in min Truh!«

So kam der Morgen. Theres war als erste in der Küche. DrauBen fiel in dicken Flocken der Schnee.

Was war das? Träumte sie noch?

Aus der Speisekammer drang ein deutliches Geschnatter. Unmöglich! Wie Theres die Tür zur Kammer öffnete, tapste ihr schnatternd und schimpfend die gerupfte Auguste entgegen. Theres stieß einen Schrei aus; ihr zitterten die Knie. Auguste aber schimpfte:

»Ick frier, als ob ick keen Federn nich hätt'

Man trag mich gleich wieder in Peterles Bett!«

Jetzt waren auch die Mutter und Vater Löwenhaupt erschienen. Der Vater bedeckte mit seinen Händen die Augen, als stünde da ein Gespenst.

Die Mutter aber sagte zu ihm: »Was nun ?«

»Einen Kognak! Einen starken Kaffee!« stöhnte der Vater und sank auf einen Stuhl.

» Jetzt werde ich die Sache in die Hand nehmen!« erklärte die Mutter energisch. Sie ordnete an, daß Theres den Wäschekorb bringe und eine Wolldecke. Dann umhüllte sie die nackte, frierende Gans mit der Decke, legte sie in den Korb und tat noch zwei Krüge mit heißem Wasser an beide Seiten.

Vater Löwenhaupt, der inzwischen zwei Kognaks hinuntergekippt hatte, erhob sich leise vom Stuhl, um aus der Küche zu verschwinden.

Doch die Mutter hielt ihn fest; sie befahl: »Gehe sofort in die Breite Straße und kaufe fünfhundert Gramm gute weiße Wolle!«

» Wieso Wolle?«

(248)

»Geh, und frage nicht!

Vater Löwenhaupt war noch so erschüttert, daß er nicht widersprach, seinen Hut und Überzieher nahm und eiligst das Haus verließ.

Schon nach einer Stunde saßen die Mutter und Theres im Wohnzimmer und begannen für Auguste aus weißer Wolle einen Pullover zu stricken. Am Nachmittag nach Schulschluß halfen ihnen die Töchter Elli und Gerda. Peterle aber durfte seine Gustje auf dem Schoß halten und ihr immer den neu entstehenden Pullover, in den für die Flügel, den Hals, die Beine und den kleinen Sterz Öffnungen bleiben mußten, anprobieren helfen. Bereits am Abend war das Kunstwerk beendet. Schnatternd und schimpfend, aber doch nicht mehr frierend stolzierte nun Auguste in ihrem wunderschönen weißen Wollkleid durchs Zimmer. Peterle sprang um sie herum und freute sich, daß Gustjes Winterschlaf so schnell zu Ende war, daß er wieder mit ihr spielen und sich unterhalten konnte. Auguste aber schimpfte:

» Winterschlaf ist schnacke-schnick; Hätt ick min Federn bloß zurück!«

Als Vater Löwenhaupt zum Abendessen kam und Auguste in ihrem schicken Pullover mit Rollkragen um den langen Gänsehals dahertapsen sah, meinte er: »Sie ist schöner als je! So ein Exemplar gibt es auf der ganzen Welt nicht mehr!«

Die Mutter aber erwiderte hierauf nichts, sondern sah ihn bloß an.

Natürlich mußte man für Auguste noch einen zweiten Pullover stricken, diesmal einen graublauen, zum Wechseln, wenn der weiße gewaschen wurde. Natürlich nahm Auguste als wesentliches Mitglied der Familie groß am Weihnachtsfest teil.

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Natürlich war Auguste auch das am meisten bewunderte Lebewesen des ganzen Stadtteils, wenn Peterle mit der Weihnachtsgans in ihrem schmucken Sweater spazierenging.

Und als der Frühling kam, war der Auguste bereits wieder ein warmer Federflaum gewachsen. So konnte man den Pullover mit den anderen Wintersachen einmotten. Gustje aber durfte jetzt sogar beim Mittagstisch auf dem Schoß von Peterle sitzen, wo sie ihr kleiner Freund mit Kartoffelstückchen fütterte.

Sie war der Liebling der ganzen Familie. Und Vater Löwenhaupt bemerkte immer wieder stolz: »Na, wer hat euch denn Auguste mitgebracht? Wer?«

Die Mutter sah ihn an und lächelte. Peterle jedoch echote: »Ja, wer hat Gustje uns mitgebracht« ; und dabei sprang er gerührt auf und umarmte den Vater.

(250)

Dann hob er seine Gustje empor und ließ sie dem Vater »einen Kuß« geben, was bedeutete, daß Auguste den Vater Löwenhaupt schnatternd mit ihrem Schnabel an der Nase zwickte.

Spätabends im Bett aber fragt Peterle seine Gustje, indem er sie fest an sich drückt: »Warum hast du denn vor Weihnachten den Winterschlaf gehalten?«

Und Gustje antwortet schläfrig: » Weil man mir die Federn rupfen wollte.«

»Und warum wollte man dir die Federn rupfen?«

„Weil man mir dann einen Pullover stricken konnte«, gähnt Gustje, halb schon im Schlaf.

»Und warum wollte man dir denn einen Pullover ...« Aber da geht es auch bei Peterle nicht mehr weiter. Mit seiner Gustje im Arm ist er glücklich eingeschlafen.

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